DESTINO

Somos esas ruinas circulares
que el escritor de Adrogué
conmemoró con el fuego,
no habrá solución para quien nos soñó
repetiremos la ceremonia,
de fácil será
que ni esta cuarentena nos salvará
mucho más arduo
"tejer una cuerda de arena
o amonedar el viento sin cara"
la llama consumirá nuestros delirios,
la humillación de habernos soñado
otra vez para desaparecer,
hemos sido y así será
un mero simulacro
del pedestal calcinado
que ha sido ese punto en la noche inicial,
hemos sido sombreado
al final de un paredón
en la próxima soñada,
por cierto, para la nada.