LUCIANO CAVIDO, Argentina [Luciano cavido]
Luciano Cavido nació en Luján Buenos Aires; es músico compositor y escritor argentino.
Publicó cinco libros de poesía. En 2007 Dialéctica, en 2010 Bien vale un verso, en 2017 De matreros y otras malas yerbas, en 2018 Mis patrias, su reciente obra se llama Como quien quema naves.
Mis poemas
Miércoles, Junio 20, 2018 - 09:15
LA PUERTA ENCADENADA
Escaleras arriba, mano izquierda,seis pasos nada más y allí la tienes,la puerta encadenada me recuerdaque hay un lugar prohibido para quienesNo aceptan el horror. No soy la regla.He caminado hediondos camposantosbuscando compañía. No hay espantoque desconozca yo. Nada me alegraComo el dolor ajeno. Tras la puertaoigo el gemido de ella y aunque intenteabrirla, no podré porque mi padre,Con una voz escalofriante, incierta.me lo prohíbe terminantemente.Extraño tanto el rostro de mi madre...
Miércoles, Junio 20, 2018 - 09:14
SONETO A CANTINFLAS
Experto en el albur, paronomasia.¿Cómo dice que me dijo que dijo?Aquel tan distinguido, tan prolijo,Temor de toda buena aristocracia.En tu palabra el caos tiene sentido,No así diré en la mía o en la suya.El día que tu voz nos sustituyaSe acabarán los malos entendidos.Obrero del discurso yuxtapuesto,Señor de la sintaxis descuidada,De la solemnidad más imprecisa.Ayer Charlot, con señas y con gestos,Avizoró futuras cantinfladas.Hoy sigues reinventándonos la risa.
Miércoles, Junio 20, 2018 - 06:32
SOBRE EL LIBRO “ESTO NO ES UNA PIPA” DE MICHEL FOUCAULT
Si cada cosa es vuestro caligrama,Si el alfabeto habita cada cosa,no hay en el mundo imagen silenciosa,todo se enuncia, todo se declama.Lenguaje harto más que codicioso.Como un espejo, una tautología.La cosa es una cosa. Esa porfía,Le agrega horror a todo lo horroroso.¿Podrá escapar el pájaro encerrado,de aquella identidad que lo limita?¿La imagen de una flor que se marchita,retornará a su poderoso estado?Me invade un texto que me condiciona,también a ser por siempre una persona.
Miércoles, Junio 20, 2018 - 06:30
FOUCAULT, 1966
Atado estoy a este lenguaje mío.Mediante mí, (para que yo lo escuche)Me piensa. Soy su insustancial estuche.Él es lo que me habita. Ese gentío,Que dice y dice y nunca contrarío.Porque no hay nadie en mí que lo desmienta.Mi voz es para él, esa herramienta,por donde encauza su palabrerío.Cuando llegué, él ya estaba. ¡Obedece!Me gritan sus palabras. Pues no hablo.Él ha de hablar, yo solo soy su muerto.Soy ese mar de arena, ese desierto,de sílabas, silencios y vocablos,que cual fantasmas, no me pertenecen.
Miércoles, Junio 20, 2018 - 06:28
UN DUELO
Por el Honor, esa palabra cara,dos caballeros deciden su suerte.En su inmenso anaquel hizo La Muerte,lugar para esta práctica tan rara.De los dos caballeros quien gatillaEn realidad, tan solo es uno. El muertoes su propio verdugo. El encubiertoejecutor de vuestra pesadilla.El índice relajará y la manoverá caer el arma en son de paz.El posterior segundo al estallido,toda La humanidad se ha reducidoa un hombre y tú te sientes un tirano.Lo eres... pero ya no lo serás.
Miércoles, Junio 20, 2018 - 06:26
A UN ÁRBOL MUTILADO
Mis ramas crecerán inútilmenteLo saben, sin embargo, perseveranverano, otoño, invierno y primavera,al hacha del verdugo, indiferentes.Se obstinan en crecer lo suficiente,para que el filo, esta vez no puedacon ellas. Pero caen en la vereda,como soldados muertos en el frente.Un Pino centenario me ha contadoque le ha contado un Sauce adolescente,lo que escuchó de un Ceibo y una Higuera.Dicen que dicen que ya han mutilado,a toda la arboleda de occidentey que el mismo final...hoy nos espera
Miércoles, Junio 20, 2018 - 06:23
PARIS NUNCA SE HA VISTO TAN HERMOSA
No hay una imagen hoy tan poderosa:Basura, desperdicios, excrementos,Putas, mendigos y perros hambrientos.Paris nunca se ha visto más hermosa.Así piensa Cioran cuando paseaAlegre por la rue más pestilente,Sin esquivarlo nada va sonriente,Como algo más de lo que le rodea.La huelga de recolectores llevaYa más de un mes y acaso desde aquellaNoche, Paris no vuelva a ser la misma.En ese muladar Cioran se abisma,Con ese muladar Cioran se eleva,Para él, Paris es cada vez más bella.
Martes, Junio 19, 2018 - 21:02
HEIDEGGER PIENSA AUSCHWITZ
En Auschwitz, sepa usted, no se moría.En Auschwitz, fabricábamos la muerte.La concepción semántica convierte,la realidad en mera alegoría.Afirmaré que en esta factoríaNunca ha existido el caos. Nuestro ejercicio:la racionalidad puesta al serviciode la elaboración día tras día.No hubo monstruosidad. Porque lo humanoque existe en mí, desmiente esa postura.Nada me justifica ni me expía.(Insisto) En Auschwitz, nadie se moríapor fruto del azar o la locura...En Auschwitz nunca nada ha sido en vano.
Martes, Junio 19, 2018 - 21:00
SE HA MUERTO UN HOMBRE Y NADIE LO HA IMPEDIDO
Llena de horror, la luna mira y mira,la infame escena que vio tantas veces.Sin pestañear la mira y obedece.¿Secretamente ella también conspira?Oh, Luna, eres el ojo que compitecon el ojo de Dios que no intervieneen los actos del Hombre. Ni previene,el bien y el mal, ni acaso lo permite.Pero hoy qué importa el tiempo y su abanicode horrores. Si el horror es solo uno.Tan vasto como vasto es el Olvido.Se ha muerto un hombre y nadie lo ha impedido.Ni el año treinta y seis; ese importunoaño para morirse...Federico!!!
Martes, Junio 19, 2018 - 20:52
OH, VÍA MUERTA
Silencioso carril ni vas ni vienes,te abandonó ya el último balasto.Y en su lugar tan solo tierra y pasto,cubre el itinerario de tus trenes.Un árbol derribado te atraviesa,otro en el medio de tu paso crece.Como un largo fantasma, parecieseque a nadie ya realmente le interesas.Mucho antes que el progreso oportunista,en ruta o en vereda te convierta.Mucho antes, que la suerte me lo impida,quiero jugar contigo al maquinista,al guarda, al pasajero o al suicida.Ya no te mueras más...Oh, vía muerta.
Martes, Junio 19, 2018 - 20:50
NIEBLA MATUTINA
Oh, niebla matutina siempre sueles,cubrirlo todo como un gran sudario,¿Tal vez tu manto sea necesariopara evitarnos ver lo que nos duele?No careces de vanidad, ni orgullo.No temes que la tarde te interpele.Más, llegará la hora en que reveles,lo que hubo y hay de cierto detrás tuyo.Lo ilimitado como lo inmediato,miden lo mismo hoy. En este espacioEpílogo no existe, ni prefacio.Gracias a ti, La Nada es perceptible.¿Tengo derecho, acaso, a ser visible,¿Cuándo hasta nebuloso es mi relato?
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