Perdidos

Es de noche. Algunas cosas descienden. Soy otro diferente al del atardecer. Sigo siendo el mismo del anochecer de ayer.
En un rayo de luz aparece mi vivir, distante e interminable.
Estoy cansado de ser. Cansado de lo vil y volátil. Atiborrado del sin sentido que he heredado de tiempos pasados.
Gracias dar al escritor por atrapar lo que nos queda. Un recuerdo tenue de tiempos dignos de ser escritos. Escribo lo que existe en medio de la crisis. Quizás no hay dignidad en escribir para el recuerdo de este tiempo actual. Por eso solo hay borradores. Estamos constantemente viviendo y muriendo sin parar. No hay escritura fácil para el futuro lector de un tiempo que perdió su sentido.
El horror de hombres futuros es nuestra profecía más acertada sobre nuestro pasado.