Andreé Júpiter, Peru [Andreé Júpiter]
Será que somos seres rotos, seres miserables, humanos. Pero singularmente los artistas, el medio entre lo desconocido, entre el mundo espiritual y el mundo palpable y real, los más raros y extraños de nuestra especie. ¿Cómo podría descuidarme del lujo de no crear, sino interpretar, como lo haría un artista?
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Mis poemas
Miércoles, Octubre 7, 2015 - 00:39
El ocaso
Si el ocaso me apagacuando mi mirada se confunda con la tuyay tus párpados, que son cascadas,se precipiten a la vertiente de tu maravilla;será entonces cuando desee perderme en tus maresy saciarme del altamar de tus cabellos.Será entonces que navegue perdido en tus labiosy feliz, tu lengua sea la alfombra mágicaque lleve mi alma a volar al infinito,hasta un universo del cual desconozcamos el nombre.Solo cuando el ocaso me apague.
Miércoles, Octubre 7, 2015 - 00:36
Ideas
De circunferencia,de circunferencia cósmica,de osos sentadoscon sus ojos calcinadosy cinta sobre ellos,sobre sus dulces cabellos,cuando cayó enfermo,meretriz.Sobre calles oscuras,como momias callejeras,como ovejas con ojerasy sabór a tabú,como una ruta al sury destino hacia el olvido,con el cerebro dormido
Miércoles, Octubre 7, 2015 - 00:32
Palabras
Palabras, palabras, palabras,todo se resume a eso,palabras, palabras, palabras,todo se consume,palabras, palabras.Todo existe,palabras, palabras, palabras,como abecedario,palabras, palabras,palabras, palabras, palabras,palabras, pierden significado,palbras.Palabras, solo son palabras,palabras, palabras.
Miércoles, Octubre 7, 2015 - 00:28
Juegos de palabras
Me gustaría ser más interesantey por un momento interesarte.Encontrar el consuelo del yugo dudoso,donde la verdad es mentira y lo cierto también.Claro que tenemos tiempo para hablary recordar las conversaciones como torbellinos de colores.Torbellinos que giran y dan vueltas en un eje misteriosoy las memorias se vuelven en sales marinas.Marinas como el mar, o quizá como pelícanos.Quizás como fráiles o franciscanos,o tal vez como un juego de palabras.Palabras como su juego, palabras como su cielo.¿Y qué hemos encontrado en sus palabras?Nóminas de nombres de indigentes y caídos,sepultados bajo el peso de sus pestes,
Miércoles, Octubre 7, 2015 - 00:24
Noctámbulo
Extráviate en mis palabras, dulce ruidoque las cosas no son rojas, y menos lo que parecen ser.Color pavoroso, fervor pavoroso.No, nada es lo que parece.Y aún así lo fueran, no tendría sentido.No tendría sentido salir, correr, buscar una salida,encontrar mañana a las doce a la luna llenay preguntarme si el sol me dará un nuevo día.Si buscas perfecto, ahí lo tienes;si buscas heridas, ahí las tienes,pero encuentro abzurdo el juego de los pájaros,en que volamos y fingimos ser extraños.
Miércoles, Octubre 7, 2015 - 00:21
Torre de agua
Claro que llovía, dulce noche de invierno.Los vidrios se empañaban y las gotas dibujaban un trayecto.Caminaban las gotas en camino a su colapso.Claro que llovía, dulce noche de invierno.Claro que llovía, dulce noche de inviernoque sabes a chocolate, con un intrépido relleno de menta.noche en la que rellenaste las grietas con mentolatum.Claro que llovía, dulce noche de invierno.Claro que llovía, dulce noche de invierno.Noche en la que entraste en un estado transcurridoy te diluiste en líquido, como una torre de agua.Claro que llovía, dulce noche de invierno.Claro que llovía, dulce noche de inviernoen la que los espaladrapos se convirtieron en aviones de papelcon mensajes superfluos que no pudimos entender.
Miércoles, Octubre 7, 2015 - 00:08
Dasein
Ser-ahíy por qué no seren ningún lugary de ninguna formaexistencia nulasi me condenasno me temascautivo, insulso.Ser de quieny como quieras serlono séno lo sabesSer ahíy por qué no seren ningún lugar
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