Noctámbulo

Extráviate en mis palabras, dulce ruido
que las cosas no son rojas, y menos lo que parecen ser.
Color pavoroso, fervor pavoroso.
No, nada es lo que parece.

Y aún así lo fueran, no tendría sentido.
No tendría sentido salir, correr, buscar una salida,
encontrar mañana a las doce a la luna llena
y preguntarme si el sol me dará un nuevo día.

Si buscas perfecto, ahí lo tienes;
si buscas heridas, ahí las tienes,
pero encuentro abzurdo el juego de los pájaros,
en que volamos y fingimos ser extraños.

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