Enemigo

Allí estaba él otra vez,
solemne e incluso algo engreído,
sin duda un individuo peligroso, y destructivo.
No hacíamos más que mirarnos, sobre todo yo;
tratar de agredirnos con la mirada, sobre todo yo,
demostrar que estábamos allí,
y que nos odiábamos, sobre todo yo.
No hacer mucho más de lo que hacen los enemigos.
O por lo menos eso parecía,
o quizás más bien era eso lo que creía.
Pues no obstante él, naturalmente,
sabia como volver ajena cada situación,
era extraño, parecía patinarse, mi intento de agresión.
Prohibía implacable mi presencia,
hurtando a mi descuido, la fuerza de mi provocación.
¿Cómo decirle sin palabras
que se vuelva consecuente de sus actos?
Si su tremenda capacidad para evadirme,
no tan solo me enclaustraba
en lo más recóndito del olvido, me borraba de allí.
Y aquella condición silvestre que lo dominaba,
era la esencia de su inmunidad.
¿Cómo hacerle frente a la naturaleza?
¡Si él era el consciente y yo el inconsciente!
Y cuanto ansiaba decirle: Que haga las cosas bien,
que habrá los ojos, que no se perturbe con lo banal,
que aproveche el tiempo, que diga lo que siente,
que haga deporte, que se busque una novia.
Que viva con ganas, más que con ganas de vivir.
Pero aunque gritaba, él tenía la voz;
aunque lloraba, él tenía las lágrimas y los ojos;
aunque zapateaba y golpeaba, era suyo el cuerpo.
¿Cómo romper el espejo, y someter a mi enemigo?