Ventisiete años

Ventisiete años
La musa predilecta no ha escatimado
Yo sigo ligero lleno de heridas
Inspirado como la luna
Hambriento como el sol
Vacío
¿hay algo que llenar?
¿Algún lugar donde llegar?
Las metas son ilusiones
Tan falsas como el propio lenguaje
Dame un sueño y te los multiplico
Como Jesús a el vino
Beban hasta el amanecer
El dulce elixir de este devenir
Y no escuchen mis consejos
¿Quién es realmente el rey?
¿Quién es profeta entre tanta miseria?
Ingenuo, inocente y dudoso
No queda más que cargar los manantiales
Ponerse en los hombros el destino
La sangre correrá santa
Bendita y pura
Hasta los tobillos endurecidos
De tanto caminar...