LIMBOS

Los destierros amados y desiertos,
amamantan los ojos del Otoño.
Bailarina, tus pies son los augurios
que nos hartan de abstractas agonías
cuando vientos de amarillos laberintos
amordazan de olvido los lenguajes
que se erizan lascivos como templos...
en alcobas que agitan sus aureolas
contra húmedas, ácratas herencias,
el deseo de lo eterno crece noche.

Si ardemos temporales cual insectos
hundidos en la espuma de lo insomne,
será que los espejos de la lluvia
detienen en su oval impermanencia
los pétalos de un cielo tan opaco,
el mismo que nos duele ya errabundos.
Sustraes de la muerte sus caretas,
rasgadas por un sol que nos sumerge
en tedios imposibles que naufragan
adentro de sus lágrimas de oro.