Una botella

¿Cuántas veces debo morir en este día?
sobredosis de melancolía
alcohol que con el dolor y el tiempo se destila,
como un vino tierno que en el Valle de Colchagua
se festeja una nueva vendimia,
mis raíces marchitas se empapan en envidia,
un contacto humano suplican mis frutas,
escribo esta tinta de 100 años para embotellar,
se llena de polvo mi copa
esperando ser llenada con un gusto contrario a la nada,
oxigeno los momentos luego de retirar la tapa.