Mi Poema

Son imagenes frecuentes,
esas que abruman mi mente.
Son batallas grabadas,
en esas, donde no gané nada.

Pensaba que era poesía,
una tierna melodía.
Me hipnotizaba con solo mirarla
y me libraba de que me ahogara.

En la burbuja en la que estaba,
los rayos rebotaban.
La tormenta se desató,
pero yo presa, no estoy.

O eso pensé,
porque ahora sé,
que presa estaré
hasta que quemen mi piel.

No se puede correr,
la poesía es eterna
y no valdrá la pena,
intentar desaparecer.

Rojo fue mi tinta,
y mi poema,
feo quedó.