Cines de Berlín (Pd)

Bajo las butacas,
Entre las reflexiones,
En el pozo del lamento;
Muchos han llegado a presenciar
La inevitable conversión
De lo tocable a lo intocable,
De lo conocido a lo desconocido,
De la paz a la guerra.

Bajo estas butacas
Hay tanta historia,
Tanta para documentar…
Si sólo se pudiera claro,
Porque llega a ser tan efímera
Tan delgada y fina como navaja
Que corta como mil torrentes de presión;
Es un pasado que carcome en la soledad,
Que te estampa contra el suelo
Que te fulmina en los descansos,
En los pequeños descuidos.

En esas butacas
Yo viví el cielo,
Lo tuve entre mis dedos…
Eran cabellos hechos de cielo
Que se deslizaban entre mis impuros dedos,
Y que sólo podían ser reales
Sólo por un momento.
Sin duda: una historia que no sale del alma
Y que poco puede documentarse,
¿Quién vendería tales recuerdos?
¿No somos suficientemente egoístas?

Si hemos tocado el cielo alguna vez
Debemos callar,
Como todo muerto
Que nunca llega a regresar.