SEXTINA EN EL PATIO

Quisiera ser feliz pero mi sangre
A esta hora empalma con las aguas
Que formulan la tinta de la noche
Y emborrona el rectángulo del patio
(Oficina informal donde mi dicha
Requiere balancearse con la muerte).

La muerte, su ritual, suele esta muerte
Individual cebarse con mi sangre,
Para negarme un mínimo de dicha,
Interpretándome una fuga de aguas
Siempre albañales que desde otro patio
Fíltranse a herir el cosmos de mi noche.

La sopa me reclama ante la noche:
No alimenta el lirismo de la muerte
Y enciendo los carbones en el patio...
¿Hormiguitas de luz para la sangre?
Puede ser... ¿Y el puñal impreso en aguas
Clavándose al costado de la dicha?

Hostil filibustero, poca dicha
Admite los oficios de la noche,
Mendigas nacimiento en otras aguas
Para arrancar del pecho tanta muerte
Y evitar desatinos en la sangre
Que el tiempo desparpaja en mustio patio.

No hay clásico vergel en nuestro patio,
Es un fragmento inútil y la dicha
Conviértese en un pájaro de sangre:
¡Ay! ¡La sangre enmascárase en la noche!
Y la muerte sonríe... ¿Por qué, Muerte,
No acabas de una vez? ¡Mata a mis aguas!

Mis aguas de cloaca, ¡salve, aguas
Que los poetas ignoran!... ¡Es el patio!
Pobre patio vulgar que hasta la muerte
Prefiere entretenerse con mi dicha
Mientras guiso la sopa... ¡Venga noche!
¡Venga muerte!¡A comer!¡Aguas y sangre!

La sangre está dormida, de las aguas
Despídese la noche y en mi patio
Castrándome la dicha está la muerte.