Alastor, España
Mis poemas
Miércoles, Noviembre 20, 2013 - 22:27
Final para un relato de terror
…Y es que cada vez que me niego a fumarPero aún quedan residuos de una muerte lentaHilvanados entre mis dedos enterrados en tinta invisibleMe armo de valor para decirme:“Solo acabaré este asqueroso cigarroSi mi mechero preferido que sunca posee gas,Por ser mi predilecto, arde a la primera.”Y el muy hijo de la grandísima… ardeComo el infierno cuando vio bajarAl mismísimo Hitler para acogerloDurante toda la eternidad.
Miércoles, Noviembre 20, 2013 - 22:12
Desde ese último y amargo trago en el bar que a ti te cerraron
De nuevo no puedes llorar¡Retuércete como un gusano!¡Desdobla tu rostro!¡Siente como tu propio corazónQuiere escapar de tu pecho!Tal vez algún día…¡Busca y rebusca en tu bolsillo!Pero esas monedas que suenanY no están ¿Recuerdas?No son para el violinista prieto,Cabizbajo…Es tu hambre, tu propia arroganciaArrebatada y pateada,Que olvida darle vueltasAl azúcar del café
Miércoles, Noviembre 20, 2013 - 21:12
Cada vez... más tú
Cada vez que soplo mi trompetaY vuelvo cálido su metal divinizadoTe beso a ti y reinvento e improviso nuestro amor…¡Por qué no puedes comprenderQue soy el hombre que más te ha besado!Cada vez que despojo la piel de la naranjaTe desnudo a ti y mi lengua revierte el ácidoEn la dulzura con la que te extasías antes de dormir…¡Por qué no puedes comprenderque soy el hombre que más te ha amado!Cada vez que escribo una palabraTe estoy clamando que no mereceTu sonrisa poseer un solo rostro…¡Por qué no puedes comprenderQue soy el hombre que más te ha mirado!
Miércoles, Noviembre 20, 2013 - 20:29
El pollito olvidó donde dejó su vieja cáscara
Arthur Rimbaud escribió con 14 añosVersos alados y madurosCertezas inverosímiles, recuerdos de vejez,Con los que ningún poeta de este mundo folletinescoNos complacerá o nos juzgará.Dónde queda el tacto del ríoSino lejos del rumor de motores que trinanBagatelas hollywoodenses, embriagándonos de perfección,Envenenándonos con indolente tranquilidad...Me pregunto si algún niño de tan solo 14 años,Un niño demasiado normal para llamarlo niño,Un niño de aquí mismo, una voz de la calle,Un reflejo del mercado, un color prometedorConseguirá soportar de tal manera a sus hermanosComo para advertir así como pudo hacer Rimbaud, clamándoles:
Miércoles, Noviembre 20, 2013 - 20:11
Heurbabladrod
Había amanecido hacía yaUnos meses…¡Deja ya de cantar pajarraco!¡Permite descansar al Sol!No puedo dejar de escucharlo…Quizá sea yo quien no quiereDejar de admirar su cantoO la felicidad que ilumina…¡Sigue maldito pajarraco!¡Vuelo inmortal en tu canto sin perdón!¡AaAaAaAaAH!¡Trae a todos los amigos que desees!¡Pero no te vayas de la copa del ciprés!¡Joder!¡Mi vida cuelga frágil de tu canto!
Martes, Noviembre 19, 2013 - 20:47
La madre de las conspiraciones
Hace unos días una prestigiosaRevista científica AlguaceñaPublicó en cuestiones biológicasUn revolucionario artículoSobre el descubrimientoDe unos peligrosos organismosA los que su descubridor,Un don nadie como la copa de un pinoLlamado Leo Messí en honor al tenista,Denominó: olvidos.Su descubridor afirma que sonTan menudos que el hombreNo es capaz de verlos a simple vista,Y se reproducen con tal velocidadAsí como las moscas o los gitanos,
Martes, Noviembre 19, 2013 - 19:54
Demolición
Ya no seQuien está atascadoSi el poetaEl poemaO la poesía.Ya no se si ese dar la espaldaSin saber hacerloEsa soledad que apremiaY entristeceEse amor que languideceCuando recuerdo tus ángulosFue un errorDel poetaDel poemaO de la poesía.
Lunes, Noviembre 18, 2013 - 20:45
Hipotermia
Cuando una persona durante un tiempoEs raptada y vuelve a casaPor su propio pie,Se convierte en el culpableDe su propio rapto.Se lo mira como a un suicida,Porque no pensó en los demás.Porque para su mujerSe acostó con cualquier sucia;Porque para sus familiares cercanosDurmió en cualquier antro.Y el suicida no es capazDe delatarse a si mismo.Es como un espectroCuyos ojos no pudieron ver:
Jueves, Noviembre 14, 2013 - 08:07
Estados mundanos
Estados mundanosLa pobrezaPobreza es un desagüe atascado de pelosAgua rebosando, o lágrimas.Pobreza no son cadenasTodo lo contrarioPobreza es demasiada libertadPara un ser tan desarmadoComo el desdichado hombre.La riquezaQuien mejor pudo definir la riquezaFue uno de los comunistasEclesiásticos de la historia.En efecto: Santo Tomás Moro.Riqueza son cadenas.
Domingo, Noviembre 10, 2013 - 16:51
Mensajes a Marta
4 diciembre:Olvidé mi memoria en las arrugas de tus sábanas, por favor no las laves hasta que vuelva.17 agosto:De nuevo sin trabajo, no tengo nada sobre lo que escribir. Solo puedo pensar en lo que le hicieron a Sergio.24 abril:No te vi mirarlo pero vi como él te miraba al mirarlo, y sentí deseos y odio ajeno hacia ti.13 septiembre:Lo siento pero no puedo dejar de tocar how deep...? saca tú a pasear al perro antes de que aprenda a hablar y...19 Enero:Mañana es mi cumpleaños, el día en el que menos soy YO mismo, ya quedan menos...7 Mayo:Sergio no me escucha, deberías intentar desnudarlo tú. Ya sabes como es, creyó que le estabas recitando a Shakespeare...5 Septiembre:Deberíamos viajar menos y mudarnos más a menudo. Haciendo cuentas sale más barato lo mires desde donde lo mires.3 Agosto:
Sábado, Noviembre 9, 2013 - 07:56
HOy quieres ser inmortal!!
Quiero venderte un recuerdocoagular un amorcristalizar un deseobajo el solclamor de frutavelado por la putrefacción.que quisiera yo másdesde donde el tiempo es cenizaLas águilas peces yLos peces olvido prudentesino poder mirar tu cuerpo desnudo...Y adiós, soy inmortal!Por donde llegan hoy las serenatas?las trompetas del labriegoembotado en su propia mierda
Lunes, Noviembre 4, 2013 - 15:04
Un remedio para lo irremediable
Este poema puede herir atrozmente tu sensibilidad hasta matarla(Nacer)……………………………………………………………………….(Antes de visitar a mi querido amigo el retrete)La razón de que estés completamente locoY ya no le importes a nadie, estimado lector,La fuerza que en estos insignificantes instantesEstá devorándose a sí misma sin entenderse de ti,Las piernas que se mueven como en un sueñoDonde las estacas mantienen en vilo al horrorLento y zigzagueante de tus mapas ardiendo,El universo desconocido que cabe en la palmaDe una mano ensangrentada y jadeandoY jadeante, y deseando y deseante, y mas muerte,En las colinas de un mundo dimensionado
Domingo, Noviembre 3, 2013 - 10:26
Blues del desamor materialista (para el epicúreo)
Blues del desamor materialista, dedicado al epicúreo.Mi novia me regaló un relojY me daba vergüenza traerlo al conciertoMi novia me regaló un relojCon todo el peso de su corazónYo solo prometí guardarloLlorarlo, alabarloMi novia me regalo un relojPensando que así la cuidaría a ella¡Y Yo guardaba la hierba,La cual me hacía llorarEn esa cajita, tan tierna!¡Yo guardaba mi dineroIgual que ellaFue todo lo que me ofrecieron!
Sábado, Noviembre 2, 2013 - 13:21
La chicharra, el ventilador y el poeta (y su mujer por ahí cerca)
El Sol desplegaba su cáustica energía atrozmente. La manera en la que la chicharra comunicaba la radiación que...Todas esas pausas. Todos esos pensamientos. Esos personajes deshojados, perdidos entre las grietas de las estaciones....Pero por qué se calentaba tanto la olla. Ese maldito irlandés que escribió sus mejores obras en un francés de cristal...A los diecisiete años, recuerda. Fue uno de los pensamientos más extraños y placenteros que ha tenido a lo largo de...Hace escasos segundos se preguntaba si existía el alma. Trágicamente, se lo preguntaba. Ahora solo piensa si es...El acechante ventilador. Música de interrogatorio. Los mejores amigos de un adolescente del nuevo milenio que nació a...Hay un violinista en Florida blanca. Hay una mujer esperando. Grandes árboles. Unos aseos portátiles. Un piercing...La chicharra va a explotar de un momento a otro. 44 grados a la sombra de la morera. Al poeta se le antoja enchufar...El poeta es más listo que esas palabras de mierda. Podrá tener sentido cualquier texto con ausencia de sentido. En...Estúpido ventilador. El poeta necesita fumar, ya que aún no lo ha hecho. El poeta recién casado. Feliz. Él piensa que...El poeta siempre es un buen maestro. Este poeta, por ejemplo, en su primer día de clases expondría la siguiente frase...Después de la cena aún es temprano. El poeta ya ha olvidado el rumor de la chicharra, y el aleteo resignado del...
Sábado, Noviembre 2, 2013 - 12:55
Un adiós
He vendido mi dineroPara compra dineroY volver a venderloY volver a volver a…Y todo esto para morir.“Desdichado suvenir del tiempoSin tumba para mecer su polvo”¡Qué grande, Qué digno!
Sábado, Noviembre 2, 2013 - 12:16
JHLIIICP
Es mi amor una balalaika retornanteTrémula en la estación más invisible.Hay un oscuro andén olvidadoDonde se sienta mi amor y te busca.Y sobreviene el ruido de los vagonesY los raíles se entrecruzan y lloran,Las grietas que abriste en el techoDel andén buscan mi música,Las ratas transmutan en zapatosY los zapatos en pies que vaganEscaleras arriba, escaleras abajoRecorriendo los suspiros que olvidaste.
Sábado, Noviembre 2, 2013 - 11:16
Antiguo romano en llamas
En ocasiones disparesDe súbitoMi cuerpo arde entre llamas.Es algo que no puedo controlar.Un día entro al anfiteatroY ¡blum! Cuerpo en llamas,Con todo lo que eso conlleva.Las consecuenciasSon tal vez "demasiado lógicas".Por lo generalNadie se atreve a tocarme.Pero suelen andar a pocosPasos de mis llamas.Aunque haga un calor horribleQuienes me persiguen se desnudan
Sábado, Noviembre 2, 2013 - 11:08
Amor u olvido
Te he querido como al olvido,Minutos como señales del futuro.Inevitablemente, te he querido.Me he propuesto reunir cada unoDe los olvidos que formanMi gemebunda existencia de poetaPara modelar con esa arcilla divinaTu cuerpo aún por recordar.Tu cuerpo aún en su cortezaDe diamante furioso y abandonado.La corteza que todo ociosoDesea cotizar en el mar contaminadoDe olvidos verdes tristes vanos.Tu corteza de metales aún por descubrirNo me interesa. Son olvido.
Jueves, Octubre 31, 2013 - 06:26
Pregúntele al Sol, a mí que me cuenta...
La política es un tema delicado.Todo el mundo lo tiene sabido.Todo el mundo sabe hablar sobre ellaComo de la mujer más deseada.Pero me niego a tratar el temaComo si la política fuese una mujerPor respeto a la mujer,Solo por respeto a la mujer.La política es un girasol.El Sol, quién sabe…Las pipas, allá donde hay política,Van envueltas según preferencias visuales.Usted tiene el derechoDe elegir sus preferencias.Con maña destapa su propia política
Miércoles, Octubre 30, 2013 - 23:29
Cuando el soldado ganó la guerra
Soy el demonio, habitante medularLa frecuencia del deseo construidoQue late y hierve sin remordimientoLa brisa que hace solitario al espantapájaros.Soy el invierno caído del cieloEl afán cristalizado de una huellaEl amante sin nombre en una lágrimaLa ecuación de un peligro epiléptico.Soy la barca que navega en el remolinoDe la discordia nupcial en noche oscuraSin saber nadar amo la devastaciónY desnudo admiro mi propio reflejo.Soy cuando ira convalece apremianteLa sangre en un puño enamoradoLa unión de la desesperanza gatuna