MUSICA

EL MÚSICO sólo puede amar por las notas, el pintor por los colores y yo, a través de las palabras. Pequeñas letras de rasgos largos como cabellos enmarañados, ininteligibles, como si fueran un arcano serpenteando entre hojas blancas. Creando y únicamente creando; y aún ahí, en medio de la nada, existe el dolor. Supongo que crear es una traición.
Amando a través de esa belleza busca desaparecer como si compartiera mi destino. Lo que se hace lleva nuestra sangre y el paso del tiempo también la arrastrará a nuestra tumba. Las notas son acalladas por el silencio, los colores tienen que reconocer la poca pasión que poseen. Las palabras en las que tanto creí se diluyeron en hojas amarillentas como la bilis, cubiertas de polvo; que parecen asegurar la absoluta soledad, la ausencia de manos ávidas de encontrar en lo que ya son cenizas la causa por la cual se escribió. Amar creando es forjarse un espejo, como reloj de arena que Dorian Grey ocultó y que yo tontamente mostré.

La nota, el color, la palabra, la mujer, la inspiración; cualquier cosa bella tiene un número de latidos, un número de esperanzas y una tumba asegurada.