MALDITA GUERRA

El tiempo es silencio,
es barro
que se desliza por los orificios
de la muerte.

Canta el difunto
en los pliegues de sus huesos,
merma la luna
en la estela de las aves.

Todo es inercia,
rehuye la brisa,
el coyote lame su saliva hambrienta.

Desaparece la luz
de los aposentos,
vocifera la ira,
se comulgan los pecados
y a cada instante
una espina atraviesa el pensamiento.

Llueve,
llueve
y se acicalan las lápidas,
se escuchan las botas marciales
caminar entre los espejos
que miran el infinito,
sacrifican la poca libertad
que resuena en sus cabezas.

El poder es la puerta
a los barrios quemados
por los proyectiles del dictador.

Aparecen nubes metálicas,
desnudas de fe.

Llueve
llueve ácido, sepultura
y la tierra exhala la última queja
con el perdón del niño
que la abraza durante las tempestades
nocturnas.

¡Maldita guerra!
Hace del hombre la peor bestia
y del mañana, un campo regado
de sangre y carne.

Yaneth Hernández
Venezuela
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