Muere.

Vivo cultivando mi siembra muerta,
en las fértiles tierras del melancólico,
los lobos ayudan a mi canto oxidado peligroso,
mi vida es tan solo un segundo de fallecido.

Llevada la cúspide del hombre sin oído,
la mujer sin sentidos,
el niño sin visión,
la niña sin corazón.

Muere el que no mantiene vida propia,
muere el que no cultiva lo final,
muere el que no canta estos pasares,
muere este final.

-Sin sentido.