Poesía de Astronauta vagabundo
Hace 7 días
Los que barrieron el olvido
Pocos saben que Lula aún barre las calles de Fresnillo.Aunque su cuerpo ya no cruce la Hidalgo ni la Juárez,aunque su escoba ya no roce el piso del Jardín Madero,Lula sigue ahí,como un viento tibio,como un susurro que despeina el polvo.El pueblo la vio a ella y a su hijo mil veces, sin verlos nunca.Así pasa con los que fueron grandes desde el silencio:no necesitan estatuas,porque flotan sobre los pasos del tiempo,y se anidan en los rincones de la memoria.Pocos saben que Lula aún barre las calles de Fresnillo…pero si cierras los ojos,oirás su escoba firmebarriendo no solo las piedras,
Hace 9 días
La paloma que no trae canto ni vuelo
Una paloma,reza en el polvo crepuscular,se ha dormido sobre el hombro tibio del farol.No trae canto ni vuelo,solo un quedarse quieta,como quien conversa en silencio con la luna del pueblo.Debajo,la cantera vieja —con sus rezos partidos entre ladridos y campanas mudas—guarda los ecosde las abuelas que encienden los braceros.El cielo,todavía azul, pero ya con su pan de sombra,desnuda un silencio hondo,y la luz, sin saberlo, se persigna.Y allá arriba,
Hace 11 días
Algo tiene que decirnos un lirio en medio del desierto
Una flor se yerguecon la dignidadde quien no pide permiso.No hay jardín,ni sombra,ni voz que la nombre.Solo piedras, cables,y un cielo que quemacomo injusticia antigua.Pocos la miran,nadie la riega,nadie la espera.Pero ahí está:como un susurro etéreocomo un milagro sin remanso.
Hace 14 días
El Cobijas
"El Cobijas"Lo veías pasar,envuelto en harapos y sombras,con la espalda venciday los ojos cargados de historias no dichas.Lo veíamos cruzar las plazas:el Jardín Madero, el Jardín del Obelisco. Como un cuervo viejo, envuelto en capas de invierno sin nombre, con la...Llevaba cobijas,alas en forma de cartones,como si fueran capa o mortaja,tal vez ambas.Eran su abrigo contra el mundo,su casa portátil,su escudo contra la risa cruel de los días.Dicen que venía de buena cuna,
Hace 16 días
El Fantasma de Fresnillo
A veces se aparece como una sombra entre las esquinas del centro de Fresnillo.Delgado, moreno, con los pantalones rotos y la mirada perdida.Le dicen el Rastas.Nadie sabe su nombre real.Nadie sabe de dónde viene, si tiene familia o si alguien lo espera en alguna parte.A la distancia mira los puestos de comida, no dice nada…Solo observa.Como si en su mirada cupiera todo el cansancio del mundo.Como si sus ojos pudieran suplicar un poco de humanidad.Muy pocos se atreven a acercarse.Los demás lo esquivan como si fuera parte del pavimento, como si no existiera.Como si fuera otro bulto más entre la prisa de la vida, como si fuera un fantasma.Pero Rastas está ahí.Cada día.Como testigo silencioso de nuestra indiferencia.
Hace 16 días
Don Inés: "El Mariachi Solitario"
Con su sombrero bien puesto, su traje bordado con historia y el alma en la voz, Don Inés se instala por las...A cambio de unas cuantas monedas —más por respeto que por caridad— entona boleros, rancheras y canciones que viven en...Es más que un músico: es un símbolo. Un testigo del paso del tiempo, un guardián de la cultura popular que no se...Vestido de mariachi, con el traje un poco desgastado por el tiempo, pero lleno de dignidad, camina sin prisa, porque...Canta por amor, no por fama. Canta para no olvidar, para que nosotros no olvidemos.Cada moneda que la gente le da no es limosna, es un aplauso, es gratitud…porque con cada nota, Don Inés nos recuerda quiénes somos.Lo ves venir desde lejos: sombrero ancho, traje bordado con hilos de tiempo, violín o guitarra abrazado al pecho como...Camina lento, pero cada paso suyo lleva la dignidad de los que nunca se rinden.No necesita escenario. Su templo es la calle, su altar es la gente, su ofrenda… una canción.Don Inés no canta por dinero.Canta por memoria.Por los amores que se fueron, por las promesas que se rompieron, por las abuelas que ya no están, por los niños que...Canta para que no se apague el fuego de nuestras raíces.Saluda y dice adiós a quienes lo miran.
Hace 16 días
Muy pocos sabían su nombre
Por las calles céntricas de Fresnillo, entre el bullicio cotidiano y el pasar indiferente de los transeúntes,...Muy pocos sabían su nombre real. Nadie se detenía a preguntarle.Su andar era lento, arrastrando los pasos como si llevara a cuestas el peso de mil historias no contadas. Siempre...Algunos decían que hablaba sola. Otros juraban haberla visto reír en medio de la nada, como si conversara con los...La ciudad la convirtió en parte del paisaje. Como una grieta en la banqueta o una mancha en la pared. Estaba ahí,...Los niños crecían escuchando advertencias: “Pórtate bien o te va a llevar María Botes”. Nadie hablaba de su soledad,...Un día dejó de aparecer. Como si el viento se la hubiera llevado, como si la ciudad hubiera decidido borrar la...Hoy, al verla en una vieja fotografía, sentada junto a un muro rojo, con la mirada fija en un punto sin nombre, uno...¿Quién fue María?¿A quién amó?¿Quién la abrazó por última vez?¿Dónde están sus recuerdos, sus canciones, sus lágrimas?Tal vez no lo sabremos nunca. Tal vez su historia se disolvió en el aire como sus pasos por las calles del centro....Porque detrás de cada “María Botes” hay una vida que merecía más que miedo.Merecía compasión.
Hace 16 días
María "botes"
María “Botes”Ella era parte del paisaje,como el sol de las seis, como el polvo en el aire.María “Botes” le decían,porque en los botes hallaba su trono,su descanso, su esquina del mundo.Caminaba sin rumbo,con los ojos llenos de historias que nadie quiso leer.A veces aceptaba ayuda, otras veces, solo silencio.Respondía con groserías si se sentía herida,pero detrás de su voz áspera,había una mujer habitando el olvido.Frente al bullicio indiferente de Fresnillo,ella era testigo y fantasma.Vivió ahí, entre miradas que no miran
Hace 16 días
Náufrago de madrugadas: Navarrete
Acá entre nos le decían "Navarrete".Nadie sabía su nombre.Quizás lo dejó tirado en un charco de la Avenida Hidalgo, cuando la lluvia se llevó la última voz que lo llamaba.Deambulaba por las principales avenidas de Fresnillo,y en sus últimos días, por la central de autobuses.Como un eco que no encuentra garganta,como una sombra que olvidó la memoria en la banqueta del Jardín Obelisco.Dirigía el tránsito como si la calle fuera el centro del universo.Como si él fuera un Dios: el tenor oficial del cosmos.Todas las vitrinas, los autos y las risas lejanas rebotaban a su compás.Pocos realmente lo contactaban:ni los transeúntes,ni los que ofrecen milagros en domingo,ni los niños con uniforme.Era más fácil esquivarlo que ayudarlo y preguntarse por qué seguía ahí,
Hace 16 días
Ese cielo de hojalata
Hay tardes en que las palomas de Tomás Méndez insertan un "cucurrucucú" sobre los techos oxidados de esta ciudad,...Ese cielo de hojalata tiene una grieta por donde se infiltra la memoria.
Hace 2 meses
Plegaria sobre la niebla
En esta fábrica de silencioalguien tendrá que intuir a los mirlos.Habrá que buscar memoriaen la ceniza difusay en las guitarras que emanan de la noche.En mis cuadernos permanecen lucesy se acumula la voz rebosante de los sueños.Elevo mis plegariassobre la niebla de estas cordilleraspara que las gaviotasincineren el extravío.Mi signo es un aleteo infinitoóxido para las tercas vallasuna playa impensable y mística.
Hace 2 meses
Las aves que descosen el tiempo
Solo los Poetas se atreven a hablarde las aves que se anidan en el instanteque descosen el tiempoy se acurrucan en los faros del presente.En la urdidumbre del mundola quietud es un lujoy algunos pájaros sabenque el ruido terminacon un baño de sol.Todo lo que se dibuja esta tardees un recordatoriode que el azul de este cieloha de saborearse en pequeños sorbos.La pausa es un canto frondosouna fotografía perpetua
Hace 2 meses
La brisa de este jardín es una mariposa que aletea sobre el infinito
En la proximidad de este cantohay un vértigo de fondodonde la única certezaes el sol.Aquí, un Ballet,un recital de constelacionesque balbucean el milagro.IncandescenciaIncandescenciaIncandescencia.La brisa de este jardínes una mariposaque aletea sobre el infinito.
Hace 3 meses
El huerto de las ecuaciones
Hoy se me antojo escribir un poema después de una clase.En el ramaje magnánimo de las matemáticaslas ecuaciones son pájarosque no me niegan su canto.Y yohurgo en este huertoy entre los jardines dorados de la infinitudoigo un susurroquizás sea el de Dios.En mi pizarrasurca una paráboladonde mi vozbusca postergarla memoria de mis cenizas.
Hace 4 meses
El cielo es un memorándum
El cielo es un memorándum de que Dios sabe coser poemas en nuestra garganta.Aquí, en el Mineral de Fresnillo, hay una lengua que se enraíza desde las alturas.
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