El muerto

Descansa el muerto en su sepulcro
Mientras el tiempo sigue pasando
Y en las nubes van quedando
El verdadero y blanco pulcro.

Los ojos al fin bien cerrados
Sus manos tiesas ya dormidas
Junto a ellas las más floridas
solo son pétalos marchitados.

Los sentimientos, como cofre guarda
En su sueño ya eterno
Buen esposo, padre tierno
Y el mayor secreto de su amada.

El sol se ocultó en sus ojos
Se llevó consigo cada reflejo
Ya su rostro, la memoria del espejo
Arranco como el viento, los arboles viejos.

Dicen que su recuerdo está presente
Que nadie lo olvida
Que sus actos en la vida
aún mantienen, la llama ardiente.

Nadie piensa si el extraña
Solo lamentan su partida
El ser vivo, mira su herida
Sabiendo bien que a si mismo se engaña.