Les juro

Les juro
que sobre nosotros
hay un cielo.

No le crean a las estrellas, ni a las nubes,
ni al encandilado sol cotidiano
(ni a la luna de cuatro caras)

Pero les juro
que por sobre nosotros
se extiende vasto
un oleaje calmo
de añil dormido.

Olimpo le llamaron.

Hacia él tendemos:
cáscaras que rotas
se hacen surcos para alas.

Les juro que hay un cielo.
No sé si paraíso o Edén o Nirvana
(según a quien se le pregunte,
si a Caín o a Abel)

Pero lo hay.
Encima.
Lo busca el ojo que reza
y el ojo que pide explicaciones.

¡Bóveda celeste,
cuna de ángeles,
lar divino!

Fluyen hacia él las almas
(los cohetes, las balas, los aviones)

Les juro que sobre nosotros hay un cielo
al que sólo acceden
los pies llenos de barro
y las manos tiznadas.