la nada lo engulle todo.

ha pasado demasiado tiempo

demasiado desde el ultimo verso

el ultimo poema

la ultima lagrima derramada

¿acaso me acordare de como se hace?

nunca lo he dejado pero tampoco ceso de acompañarme

tantas paginas en blanco mirándome acusadoras

tantas noches en negro tan vacías como eternas

ni siquiera logro saber que escribo

que siento ni que digo

vuelvo al mismo punto y me vuelco

un accidente ¿yo o los poemas?

quizás ambos. uno sin el otro

el otro sin ser no llega al uno.

un cero. a la izquierda

inconexo. sin sentido

le faltan determinantes ¿verdad?

como a la tristeza

inconexa, sin sentido

y sin falta de determinación

curioso como al todo nada vuelve y a la nada vuelve todo.

y aquí vuelvo a estar.

igual de vació. mismas heridas pero diferente sangre.

las rosas no clavan sus espinas por dentro

y sin embargo nos duele

¿por que esperamos que el reloj de la vuelta completa para ver pasar el tiempo?

ya ha pasado. muertos a cada segundo los segundos se acaban

y ellos si que no vuelven.

no como yo. que aquí estoy de nuevo

¿pero los echo de menos?

esa pregunta me duele. y me acosa

infecta los buenos recuerdos y los convierte en armas de su propia cruzada

esos son los peores

cuando uno esta triste llora

cuando uno sabe que debería de estar feliz y aun esta triste..

¿que te queda?

cuerdas. cuchillas. olmo. fuego y nada.

faltan determinantes y determinación.

faltan tantas cosas. y también sobran.

sobro yo. pero vuelve a faltar determinación

me limito a no hacer nada

y eso si es lo determinante.

busco morir

¿pero cuando he dejado de estarlo?

es inconexo.

los recuerdos. los olores

yo.