donbuendon, España [Donaciano Bueno]
Nací donde hay que nacer/
Crecí donde hay que crecer/
Viví donde hay que vivir/
Y ahora que voy a morir/
tengo el presentimiento/
de que ha llegado el momento...
http://www.donacianobueno.com/
Mis poemas
Miércoles, Octubre 1, 2014 - 02:35
Las bodegas
Catacumbas del vinoEs ese un lugar benditoque hendido está bajo tierra,-a el que bajas despacitoy que a oscuras nunca cierra-de escalón por escalón,sin pegar un trompicónmientras vas pidiendo guerra.En el que la noche duerme,escondiendo su tristezadonde oculta sus pesaresque le sugieren lagaresy en el que el silencio reza.Este profundo garitoen el que por soplar vino
Martes, Septiembre 30, 2014 - 06:40
La gota que colmó el vaso
"Versos inconsistentes"Era un sol de medianocheque soñaba con el cieloy en su sueño y en su anhelodecidió subir en coche.Fué tan rotundo el fracasoque a sí mismo repetía¡que pasada, madre mía!.La gota ya colmó el vasoEra un músico indigente,tan ingenuo y campechanoque pensaba con la manoy tocaba con la frenteMira si seré payaso,el buen hombre se decía,
Lunes, Septiembre 29, 2014 - 12:14
La vendimia
Llega septiembre al pueblo. La vendimiase anuncia con repique de campanas.Dicen que la cosecha será eximia.Por fin de los lagares la bulimiacon la rebusca saciará sus ganas.Dime labriego amigo¿por qué las viñas bailan y, preñadaslas uvas van besando los racimoscomo si se tratara de una danza?¡Qué bello es el otoñoqué hermosos los caminos,y cómo a mi me acecha la nostalgia!¡Vendimiador bisoño,tú, fiel campesinoque de las tijeras haceis prestancia,
Lunes, Septiembre 29, 2014 - 01:12
Tiempos que fueron...
Tiempos, que fueron de paz, cuando a la vidalos dulces rayos de sol de la mañanahenchían de un soplo de emoción, ungidade olores a salvia espliego y mejorana.Aquellos que mitigaban las heridas,tristes, cruentos, que aprisionaban mi almay que ahora ya en mi senectud venida-reposo del guerrero- contemplo en calma.Cicatrices, aunque inocuas que perduranbajo estos arcos de mi descenso mansoque aunque intento ahuyentar duran y duran.Los chopos que me acompañan en la orillacon precaución supervisan su remanso,evitando convertirse en pesadilla.
Domingo, Septiembre 28, 2014 - 03:57
El último paso
Desearía yo nacer hecho de arcillapara parecerte a ti muy refrescanteal rozarte con mis labios la mejillay extender hasta el fin mi cuerpo insinuante.Para poder acercarme hasta la orillay responder a tus ansias al instantecomenzando a atemperarte la rodillay seguir avanzando hacia adelante.Y cuando ya haya llegado a la mirillabordeando del abismo el mal causantever en tus ojos la luna como brilla.Para después de insinuarme a ti, chiquillay preguntar si deseas ser mi amante,hacia adelante sembrar ya la semilla.
Sábado, Septiembre 27, 2014 - 08:45
¿Para qué escribo?
Lamentos del escritorY yo ¿para qué escribo? si en las erasla mies será aplastada por el trillodespués de tan esperadas sementeras.Y qué es lo que me espera si no brillo,si la musa se niega, qué me espera¡quisiera yo saber para qué escribo!.Y yo ¿para qué escribo? si las olasdel mar, por mor del aire, sol y viento,naufragar harán mi frágil barcarola.Si de este jardín donde ahora vivono ha de quedar ni un grito ni un lamento¡quisiera yo saber para qué escribo!Y yo ¿para qué escribo? si el amora mi no me hace caso. Y el parnaso
Viernes, Septiembre 26, 2014 - 13:18
Amanecía en Salmerón
Amanecía en Salmerón, ¿no lo conocen?En España está, allí en Guadalajara,en la Alcarria, dónde las abejas se arrebocen-un pueblito de camino entre Milana y Sacedón-otrora lugar de relumbrónque ahora muere ya de inanicióny pareciera que la vida allí se para.Desde la terraza-era de septiembre una mañana, un día-en el que yo me alojaba en la Gavira-una casa rural a la que el pasado admira-diviso la plaza,alrededor de la cual gira una noriaque como en un círculo concéntrico le amordaza,de esperanza baldía.
Miércoles, Septiembre 24, 2014 - 15:24
Desesperanza
Oigo el ruido sibilino de la suerteque persigue con descaro mis talonescondenándome tan joven a la muerte.Oscuro es el despertar que a mi alma inerteva arrancando su futuro hecho gironespara repetirme ¡adiós, hasta más verte!.Mi imagen se refleja en el espejo,sólo se ve dolor, pena y hastío,aunque joven soy ya parezco un viejo.Huérfano ahora estoy, de eso me quejo,pues mi mente y mi vientre están vacíos,para saciar la sed, sólo consejos.El desaliento ha ocupado ya mi mente,ya no siente, insensible está al fracaso,el parnaso no me tiende ningún puente.
Miércoles, Septiembre 24, 2014 - 03:07
El demonio
El diablo y yo nos entendemoscomo dos viejos amigos.A veces se hace mi sombra,va a todas partes conmigo.Jaime Sabines- - -A tí, dios de los infiernosde nuestro infantil retablo,al que describen con cuernosy que el vulgo llama diablo.Ese ser tan repugnante,verde, con tridente en mano,esperpéntico y farsante,y de olor a gas metano.Que implacable me seguiste
Martes, Septiembre 23, 2014 - 11:28
Analfabeto
Voy a hablarle ingenuamente:su soneto, don Gonzalo,si es el primero es muy malo;si es el último excelente.Manuel Bretón de los Herreros- - - - -Era él un simple analfabeto de las letrasque escribía lo que su cuerpo le pedía,gandul, bastante estrafalario y mal poeta,siempre aspirando a parodiar a los estetas,y aunque él intentaba hacer uso de mil tretasimitarles conseguir nunca podía.¿Por qué ha de ser así, se lamentaba un día,que en mi intelecto sólo emerjan pedregales,abrojos, zarzales, arbustos y jarales
Lunes, Septiembre 22, 2014 - 03:44
Niños de las posguerra
Yo nací el año cuarenta en Castillla la llana,fué una hermosa mañana de algún dichoso día,con perfume a tomillo, romero y mejorana,con pena de mis padres, saltando de alegría.(*)Mi infancia son recuerdos de esquilas y cencerros,de ovejas y pastores en una sintonía,conducidas al redil por endiablados perrosdel pueblo tras fenecer las tardes cada día.Las clases en la escuela, los libros, los maestros,los cuchicheos nuestros, castigo a la pared,los renglones torcidos, los números siniestrosy bajo los pupitres copiando alguna vez.Y al terminar las clases corriendo como enanos,raudos hacia la plaza dispuestos a jugara la dola, a la tuta, a moros y cristianos,
Viernes, Septiembre 19, 2014 - 05:23
La Noria
Arre, arreando burrito, dale y arre,adelante sigue vueltas dando a la noria,trotando gira y con el rabo el polvo barre,que a tu esfuerzo y sudor le aguardará la gloria.Sigue manteniendo tu ritmo cadencioso,lleno de silencios, monótono y constante,pausado, cauteloso y siempre hacia adelante,aunque parecer pueda ser parsimonioso.Observa como tu trabajo sostenidomueve con suma precisión los canjilonesregando el líquido elemento recogidopara saciar de sed así muchos renglones.Que tu trabajo es un ejemplo de constanciaen el que debieran mirarse los mironesque únicamente hacen alarde de vagancia.
Jueves, Septiembre 18, 2014 - 05:36
De mayor, yo quiero ser mujer
Mamá, cuando yo vuelva a ser niño,si volviera a nacery tú me preguntaras, con tu dulce cariño,hijo ¿de mayor qué quieres ser?respondería, mami, yo a tu mimo:de mayor, mujer yo quiero ser.Ya sé, mami, ya sé que eso no es posible,pero espero que comprendas que ardo en deseos por sabery sentir lo mismo que tú sentistey ese misterio que es la gestación de la vida conocer.Quisiera saber cómo fué la convivenciadurante las nueve lunas que permanecí en tu ser,si me porté bien, si fuiste feliz con mi presencia,si después de esa experienciade nuevo desearas volverme a tener.
Miércoles, Septiembre 17, 2014 - 04:46
Se alquila residencia
Existe una cruz en el viejo cementeriosobre el mármol de una lápida fulgentea la espera de que algún huésped impacientesu morada decida allí fijar en serio..Tiene un lindo jardín con flores a ambos lados,y en su paraje superior lucen dos tiestos,al centro unas letras que casi se han borradocon el nombre de inquilinos que ya están muertos.Es un mausoleo ideal, ¡es tan bonito!,sin puertas ni ventanas tan henchido de paz,en camino para lanzarse al infinito.Este anuncio no tiene trampa ni misterio.Todo lo que aquí se describe es la verdad:esta residencia yo la alquilo. Hablo en serio.
Martes, Septiembre 16, 2014 - 04:10
Polos opuestos
Me gustas cuando dices tonterías,cuando metes la pata, cuando mientes,cuando finges sentir lo que no sientescuando triste, demuestras alegría.Preso de tus antojos yo me siento,de tus caprichos de niña mal criadaque acostumbra a sonreir sin decir nadadándome la dulzura en un unguento.Yo soy racional y tu impulsiva,tan correcto yo y tu tan complaciente,yo introvertido y tu tan transgresiva.Polos opuestos somos. A fe míaque aunque a verdad seamos diferentesnotas somos de la misma melodía.
Lunes, Septiembre 15, 2014 - 12:04
Tarde gris
Es la tarde gris y triste.Viste el mar de terciopeloy el cielo profundo vistede duelo.Rubén Darío- - -Y llovía, y llovía, y tronaba y tronaba.Y en esa tarde fría, nebulosa y sombría,el silencio se ahogaba.Y aquella plaza impía,desierta sollozaba, ausente de alegría.Las farolas yacían, mustias, desconsoladas.¿A dónde vas Lucía con chupa y con abarcas?La fuerza del destino ya ha inundado el camino,lo ha convertido en charca.
Domingo, Septiembre 14, 2014 - 04:08
Abuelito
Abuelito, ¡qué palabra tan bonitacuando nace de la boca primorosade una niña tan mimosa y tan chiquita!.Cuando pruebas el perfume de una rosay el efluvio de la flor sube y excita.a ese viejo corazón que ya marchita,o musita cual gusano y mariposa.Cuando escapa de la mano de su madrey corriendo viene a ti con tanto ahinco,coge impulso y sin dudarlo pega un brincoa tu cuello, y piensas que el cielo se te abre.Y te abraza, besa y repite: abuelito.Y tu sientes te da vueltas la cabeza,y la aprietas, gracias dando al dios benditopor haberte permitido tal riqueza.
Sábado, Septiembre 13, 2014 - 03:47
Un consejo le pido a usted…
Voy a pedirle un consejo, señor cura.Ya sé para qué es.¿Lo sabe usted?¿Acaso en mi cara se nota la amargura?Dios todo lo ve.Lo sé..lo sé.Soy viejo.¿Sabía usted que en verano hay elecciones?¿ha dicho en verano? ¡qué cabrones!¡Por dios, señor!Discúlpeme, Ramón.Comprenda que en esto de las emocioneshasta el mejor escribano echa un borrón.Pero, perdón prosiga y acabemoscon su duda ¿a quién piensa votar?
Viernes, Septiembre 12, 2014 - 04:55
¡Coño! (con perdón)
Estaba una mañana dulcementetumbado en una hamaca. Y se mecíaal ritmo de la brisa. Y de repente,al suelo de la hamaca me caía.Grité, sin darme cuenta que la genteque estaba alrededor también lo oía:¡coño! (perdón) y el aura inteligentedel eco esa palabra repetía.Si sueñas es posible que tu mentedespierte y te dé un susto cualquier día.Procura que no sea de repente.Que el golpe digerido lentamentehuella nunca dejará en tu bonhomíalogrando que tus formas adecente.
Jueves, Septiembre 11, 2014 - 08:51
A-MOR
Dos sílabas, cuatro letras.Ese recurso manidoal que acuden los poetasy hacen uso de sus tretasfingiendo que lo han vivido.Pero se nota que mienten.Su texto es pura invención.Utilizan la razónpara hablan del corazóny denotan que no sienten.Los hay que hablan del amorcon lenguaje decadentey carente de color,cual si fuera de una florque es extingue lentamente.