donbuendon, España [Donaciano Bueno]
Nací donde hay que nacer/
Crecí donde hay que crecer/
Viví donde hay que vivir/
Y ahora que voy a morir/
tengo el presentimiento/
de que ha llegado el momento...
http://www.donacianobueno.com/
Mis poemas
Lunes, Agosto 3, 2015 - 08:24
Una cagada
Soy muñeco al que la pila se le acabamas, de todo es lo peor que no hay repuesto,una mula de atar, un burro, un cabestro,que después de tanto estudiar no sabe nada.Ni un alumno fue aplicado, ni un maestro,ni siquiera supo estar en la pomada,a lo sumo fue un borrego en la manadaque siguió las directrices de algún diestro.Hoy su vida descorre con la miraday concluye sentenciando al ver su aspecto,lamentable es este fallo: una cagadaque ha venido y se ha marchado con lo puesto©donaciano bueno
Domingo, Agosto 2, 2015 - 06:19
Con media pierna fuera
Con media pierna fueraobservo hoy el vacío,las lágrimas del ríodesbordan la ribera.Pasó la primavera,se acerca ya el invierno,como no soy eternono sé lo que me espera.Con media pierna fueraya no miro al futuro,me encuentro con un muroque derribar quisiera.Me siento en la laderamirando al tren que pasa,el sol aquí me abrasa
Sábado, Agosto 1, 2015 - 07:30
El último toro
Cuando el alma se siente atormentaday el corazón te dice que no siente,cuando la vida no te dice naday el futuro ya oscuro se presiente.Cuando ya el mundo para ti no existay al filo te encuentres del precipicio,piensa bien que el vivir es ese vicioque convierte en virtud el alquimista.Apúntate el primero en esa listade los que de la piedra sacan oro,intenta ser generoso y no egoísta.Y aunque veas minar el deterioropreciso es que tu espíritu resistay lidiar con valor tu último toro.
Viernes, Julio 31, 2015 - 12:14
La voz primera
Aunque sé que no existe, yo quisieraser pincel y pintar una quimera,vestirla con los trapos de princesay hacerla pasear en su calesapara que todo el mundo la aplaudiera.Un capricho de dios. Sería bonitoque el amor siempre fuera un requisitoen cualquier estación, Y en primavera,además, se alardeara y presumierapara al querer añadir ese puntito.Si yo pudiera, dos mío, si pudierala bondad llevaría por bandera,exhibiendo ese emblema con orgullo,una rosa impresa y un capullosanto y seña serían hasta que muera.
Jueves, Julio 30, 2015 - 10:51
Recuerdos oxidados
Voy en busca de recuerdos oxidadosque en el aire se han perdido, sin retornos,fue, quizás, que se marcharon enfadados,y con desprecio me hacen ya oídos sordos.Son aviesos, se me escapan de las manos,cuando clamo se declaran insurgentes,no consigo yo atraer a esos arcanos,pues algunos hay que fueron indecentes.Es posible que renieguen del pasadoo que escondan su talante de inocentes,que no quieran exhibirse ya a mi ladopues que yo les denuncié por insolventes.Que, por el paso del tiempo corroídos,pretendan hoy ocultar su deterioropues no quieren asomarse a mis oídos,
Miércoles, Julio 29, 2015 - 12:09
El cuaderno de la infancia
Abriste hoy el cuaderno de tu infanciay leiste con nostalgia aquellos versosy te hizo recordar tu dulce estancia,los momentos vividos tan intensos.Cada renglón rezuma las vivenciasque reflejan cuando miran tus pupilastan jóvenes, tan limpias, tan intensas,que hoy recoges y en tu memoria apilas.Ese trazo del lápiz que recorres,esa línea dudosa e imprecisa,déjalo estar, no intentes, no lo borres,corra el aire, del texto esa es la brisa.Las ideas ¿qué importan las ideas?que vuelen y que en viento se desborden.Los tiempos han cambiado aunque no creas
Martes, Julio 28, 2015 - 03:48
Un aprendiz de mierda
Yo nunca seré un buen poeta, lo sé,que para ello hay que ser bien instruido,de las fuentes del saber haber bebido,de nada sirve ser ojo si no ve.Nunca seré poeta pues no entiendoa los que escriben tan bien como hizo Lorca,jamás seré un buen maiz de esa mazorca,a quien juegue por mi, lucro no arriendo.Que hay un morir más grave que la muerteque es dejarse abatir, morir en vida,perdiendo ya de entrada la partida,de angustia, inanición quedarte inerte.Yo nunca he de poder besar el cieloque soy como guitarra sin la cuerda,un ingenuo escritor de medio pelo,
Lunes, Julio 27, 2015 - 01:39
No sé lo que soy
Soy un alma desnuda que a la vidaaún le queda por dar una caladay al que su última cena está servida.La sombra de una vela iluminada.De la olla en la que el agua ya está herviday en vapor quedará difuminada.Siento que un alma soy aún resentidaal albur del azar, sus avatares,la cortina que ha sido descorrida.El pesar soy de todos los pesares,esa luna que luce deprimida,la bruma que amenaza allá en los mares.Guillotina que al tren de la memoriaen sus rieles de rabia se estremecemientras el diablo allí se vanagloria.
Viernes, Julio 24, 2015 - 09:17
Pensamientos obtusos
Ahora llaman cultura a cualquier cosa,lo importante es que ésta sea original¿un orinal? boca abajo es lo normal,sin gas una bebida si es gaseosa.La kultura sin cultura, les da igual,que en la verdad y en la beldad defecan,¿lo sagrado? mierda es, pues nunca pecan,es la boutade su estado natural.¿Respeto a qué, a quién, a dios, al mundo?Su objetivo es ante todo el epataraun cuando para ello tengan que ensuciara el que es verbo del orbe más profundo.¡Irreal, insólito, estrambótico,fuera de contexto, fatuo, qué más da!es la moda, que inocente viene y va
Jueves, Julio 23, 2015 - 03:23
Viena
Cuando el presente aún vive del pasadopues que en sus calles la música se siente,todo el arte en movimiento está presente,y el talento del artista es admirado.Cuando esa imagen se torna irreverenteen un gran concierto de ópera infinito,la magia que hay en ambiente pega un gritoa palaciega velada efervescente.Cuando el gran Gustav Klint regala su presencia,Wolfgang Mozart a tus oidos les sorprende,a Strauss oyes, Beethoven ves su duende,con sus atuendos pidiéndote indulgencia.E incluso que, azul, el Danubio un vals baile,de un café veas libar o un chocolate,y contemples la cultura como late
Miércoles, Julio 22, 2015 - 03:16
Yo busco algún poeta
Yo busco algún poeta que me guste,que me haga liberar lo que yo siento,que me invite a asomarme a su aligustre,a asaltar sus almenas con gran fustey que acabe al final de sed sediento.Leo a cientos y cada día encuentropoco más que palabras y ocurrencias,experiencias desnudas de talentotratando hacerme ver, en vano intento,que lo mío es soportar las penitencias.No todo ha de gustarme, lo comprendo,-que aunque ves al espejo, él no te mira-,confieso que de todos algo aprendo.De argamasa castillos construyendo,el fortín al que el poeta siempre aspira.
Martes, Julio 21, 2015 - 02:57
Cuarenta aniversario
Me llamaste "mi amor", fue aquella tardeen la que el sol clareaba, que aun recuerdo,tus ojos te brillaban. Era invierno,por fin pude saber cuando el fuego arde.Yo quería ofrendarte mi respeto,tú, que al placer pudiera yo aplicarme,qué sencillo para tí fue insinuarmeaunque anduve, inseguro, en un aprieto.Después de todo, aquello ya pasó, y hoy,al cabo de algunos años, cuando voyavanzando el camino a centenariohe querido traer a la memoriaun hecho tan feliz de nuestra historiaen el cuarenta, amor, aniversario.©donaciano bueno
Lunes, Julio 20, 2015 - 03:02
Después, no queda nada
Más allá de la nada, nada queda,ni siquiera un suspiro, una sonrisa,la sombra adormecida de la brisa,el lento caminar de la vereda.Ni un rescoldo en la lumbre, una pavesa,una mota de polvo en la almohada,el rubor de una ninfa enamoradani resquicio del verso que le besa.Ni tan siquiera un sueño, la perezadel sol al asomarse en la alboradao el sentir que embarga a aquel que rezaPor no quedar, no existe la existenciani el alma ya se siente atormentada,que ausencia es de idear y de vivencia.©donaciano bueno
Domingo, Julio 19, 2015 - 04:59
Excusen si me excedo
Para mí, Machado, excusen si me excedo,fue ¿cómo fue, cómo diría?un observador del alma, ese vigíaque cobijo va buscando en un hayedo.Ese hombre con alta fé pero sin credo,que, respirando amargura,sacó a pasear entre surcos la locurade quien anduvo el camino con denuedo.Ecologista. Pintor. Las emocionesinundaron su ideariomuchas veces somnoliento o solidarioque hoy adornan a cantantes sus canciones.Ante todo un hombre bueno, un sevillanoandaluz reconvertido,que, obligado, al azar renunció a su nido
Viernes, Julio 17, 2015 - 07:08
Atardecer en Granada
El almirez repica un relicariola mirada perdida al horizonte,la mente en blanco. Al fondo el Sacro montela ropa acurrucada en el armario.Las horas pasan. Y en este atardecerse oye puntear la voz del campanariomientras el mortero deja de tañercomo acto de respeto solidario.La Alhambra mientras tanto ensimismadaajena va pintando alrededorun paisaje arabesco. Y el colorcompleta una experiencia inusitada.Poco a poco el sol nos dice adiós, se vajugando al escondite con la luna.Es mayo. Rojo, el cielo es una duna
Lunes, Julio 6, 2015 - 13:54
La muerte del mundo
Hoy, aquí, ahora no, tal vez mañana,el mundo habrá pintado una explosiónque retumbe repicando el mismo sony al dardo increpe que le dió en la diana.Quizás el orbe un día caiga al vaciodonde tiente a la muerte sin remedio,sus tripas despanzurren por el medioy reclamen clemencia al desvarío.Quizás un día venga otro sin licenciaque se apiade y que al nuestro lo fecundey nazcan otros más que al nuestro inundehasta llenar su vientre de decencia.Quizás llegue un día y yo me vuelva locoy mi mente ofuscada otro pariera,haciendo de la vida primavera
Lunes, Julio 6, 2015 - 02:35
Poema futurista
De aquí a unos mil años o quizás antesel mundo dado habrá la vuelta al mundo,serán programadores gobernantes,lo que no habrá cambiado, los mangantesni el olor que destilan nauseabundo.Penuria no ha de haber, será rareza,todos los perros usarán tirantes,endeudados, con votos de pobreza,se ciscarán en la naturalezalas flores sed tendrán de perfumantes.Autómatas, seremos monigotes,internet suplirá a nuestra conciencia,hartos ya de pensar, seremos zotes,apenas unas motas, unos motes,esclavos al dictado de la ciencia.
Domingo, Julio 5, 2015 - 04:06
Un mes de enero
Paseábanse las horas por delantede mi, en mi casa, cursaba el mes de enero,mientras oía tronar. Y el aguacerosalpicaba por mi lado a cada instante.La tarde era prieta, gris, cual un floreroen que las flores desnudas se marchitan;canalones que berreando desgañitangemidos al repicar desde el albero.La oscuridad iva su alma guareciendobajo los tilos que en mi jardín pernoctan,cual vientos rotos que gritan y rebotany contemplan al silencio envejeciendo.Eran las ocho y parecían las doce,las colinas expectantes, mortecinas,se escondían por detrás de las neblinas
Viernes, Julio 3, 2015 - 05:35
Se me hizo tarde
Se me hizo tarde, hoy, ya se me hizo tarde.El tiempo pasa aquí sin darse cuenta.A que amaine no espera la tormenta,no tiene compasión, vil, es cobarde.Se esconde, en el silencio va y se esconde.Se asienta, abotargado va y se sienta.Y aunque insistas, pararse no lo intenta,nadie lo vió y, si está, se ignora dónde.Hay quien dice que ya no es lo que era,que ensimismado huyó a la alcantarilla,mas discreto y taimado anda a la espera,vigilando a través de su mirilla.Hoy un lápiz con punta de grafitoha intentado pintarlo y se lo inventa:la lluvia de granito sin granito,
Jueves, Julio 2, 2015 - 01:02
Qué sería si tú fueras..
Muchacha, ¿qué sería si tú fuerasuna ave solitaria de alas tristesque aunque intenten cortarlas te resistesy aquel que lo probara se pudriera?Imagina, muchacha a un campanario,con las campanas dóciles, sumisas,que se oponen a que el cura diga misasy se duermen a la hora del rosario.Figúrate que sabes que tú existesy a pesar de ello al cielo tu ascendierasy que al pisar su suelo convirtierasen humo todo aquello y que persistes.Tu no eres más que escarcha en la mañana,un esbozo en el que germina el trigoel sueño que aparece a edad temprana