La luna también embriaga.

Noche desvelada y solitario vino tinto
acobijan un sobrio recuerdo, frió y violento,
dibujamos las pasiones como disparates,
y la vida apenas era la pintura de un momento.

Recorrí caminos escritos por un autor,
se llama viento; un maestro impredecible,
y las rocas del desierto que por solitarias
contienen un corazón sensible,
pero ardiente.

No te pido que preguntes,
pero el verbo verte ya no duele.

La fuente que decías almacenaba el universo
sin agua se ha quedado
por esa ausencia de tu regreso,
aveces iba a leer salpicaduras de delirio,
ahora es resultado del que te hablo,
un recuerdo tibio.

El amor que hay por todas las calles
por el descuido resulta ser atropellado por el tiempo,
es algo que cada atardecer por la azotea contemplo,
sueño con tus caricias que ya no llegan por ejemplo.