Atardeceres marchitados

¿Cuántos atardeceres han marchitado?
y aún siento tus escritos de la fe Emiliana,
estos no traen recuerdos de primaveras
autenticas de santuarios de amor
ni un panteón de memorias verdaderas,
solo una confusión de historias
sin sagrada felicidad
que ni tu presencia reviven,
las letras leves pasan
ocultas en la verdadera cuna que las meció
todos hablan del eterno corazón,
en tu sermón dominical con extraña conmoción
se esconde el verdadero velo funeral,
el mensaje vestido de ropaje de dolor
sin otro eco en el entorno
de la serena ansia secreta
tranquila e impura.

La unión de las orillas se aleja…
La musa perezosa vuela en el vago sonar del viento...
Los finos jóvenes floridos…

Son primores imposibles de imitar.