Poesía de Incipit Luis
Lunes, Septiembre 28, 2015 - 07:26
Antropología poética, o cómo la triposicionalidad se filtra en mis letras
Desconozco si guardo en mi mano el derechoa contar la historia de una pareja de enamoradosque paseó por esta calle allá en veranoy no dejó atrás de sus gritos más que el ecogritaban “el tiempo pasado a tu lado es vacíoel pasado son recuerdos sanados con tiritasel presente es esta calle que huye mientras gritasmi futuro es la dirección contraria de tu camino”y así el hijo aferrado a las manos de ambosdio un tirón de aviso: “¡a la de una, a la de dos!”Le balancearon en cuanto el niño dio su saltoParece que el crío echó un ojo al ecoen el que resonaban aún los odios paternosy en su balanceo le coceó.Poema perteneciente a El sexto dedo de una mano esquizofrénica, disponible en:
Lunes, Septiembre 28, 2015 - 07:22
El cantar de la semilla, o como el muro existe con la misma fuerza con la que apremia
Bate el tambordel pecho de un niñosigue el ritmo del gritoahogado de un señor.Aguarda pétalo calladocerrado en capullomantén tus coloresocultosque según los aprese el niño con su miradaserás presa también de su sonrisaque según te alce en banderay proclame la eternidad de su eramorirá el señor en potenciay el País de nunca jamáserigirá su puente a la esquizofrenia.
Martes, Diciembre 9, 2014 - 07:13
De una taza de café humeante ante un asiento vacío. Quizá de alguien que nos espera.
Y en sus ojos se reflejabala imagen de la televisióncomo cada sábado a la misma horacomo cada vez que la prendíao no la apagabacomo cada vez que lloraba viendo unas imágenesde pitufos azules e inmortalessin mirarlascada vez que el día le ofrecía mierdale tiraba huevos a la ventanay el sol se burlaba desde su trono de nubescomo cada vez que metía la patao le metían la patacada vez que se sentía bajo el mundo y que el mundo saltabala televisión le ofrecía un divertimento infantil y ajeno a la realidad
Martes, Diciembre 9, 2014 - 07:08
De una imagen que empequeñece en el horizonte
Como todo fugitivohuyo de una sombralo que amé cayóbajo el peso del progresoya desde bien lejosdiscierno en el horizonte un halocomo el vapor de todo lo buenoascendiendo al cielo.El suelo es pasto de la podredumbreel dinero fue el pesticida ideal.¡En nombre de la libertad!grita el gobiernoy se sube un 110% el sueldo¡En nombre de la libertad!grita el pueblo
Lunes, Diciembre 8, 2014 - 17:40
Verborrea diarréica del súcubo de inflado ego
¡Idiotas!¡Patanes!¡Insuficientes mentales!Heme aquí con látigo en manodispuesto a curar vuestras carenciasmediante el ejemplo de mi altiva personay la sangre que el látigo "sus" exprima.Heme aquí, excelencia y pedagogodispuesto a sanar España.Heme aquí, sin duda, tan bajo como ustedescon la verborrea propiade quien a sí mismo se engaña.
Lunes, Diciembre 8, 2014 - 17:34
Nana de los pies húmedos
Vamos a ser por un día sandalias en la arenaempapadas por alguna olavamos a ser un número imparen busca de parejavamos a ser todo lo que nos de la ganay quizá también nadavamos a ser una cortina manchada de témperascon las huellas de un niño que se aferró a ellasantes de caer de bruces al suelo y reír llorandovamos a ser colores en brocha en busca de lienzovamos a ser lienzo pintado en la mano de un ciegovamos a ser los pies del ciego y un camino de pétalosun camino acolchado y un gesto alegrevamos a ser por un día sandalias en la arenay vamos a evitar querer ser
Lunes, Diciembre 8, 2014 - 17:28
A la salud de lo que nunca tuvo vida
Escribo estos versos en pos de lo nunca escritosé que fuisteis grandes ideasgrandes cabezas de no menores personas os pensaronse quedó sin tinta la pluma o sin sangre el corazónel gesto lívido, pálido de quien no posee valorpara dar forma y eternidad a sus palabrasquiero que sepáis que os lloro cada díahabría sido vuestro amantehabrían caído litros,litros de cerveza,de vinolitros de caféen vuestro honorhabría bebido de vosotrosy ahora
Lunes, Diciembre 8, 2014 - 17:17
Clases de danza de la mano de un cojo
La sombra del crucifijo se abate sobre el móvildejo atrás la religión y la tecnologíainmerso en una selva pura y virgenen una filosofía de la vidaen cuanto que es vividaen un motivo de accióncarente de preguntaspleno de respuestaslleno de contradicciones que entre sí se encuentranalegres, casi unidas por labios y alastan separadas que se rozan en el horizontebaila el sentido oculto del tiempodemasiado importante todo para ser objetodemasiado sutil para ser míolejano al estudio de palabras
Lunes, Diciembre 8, 2014 - 09:19
Primer balbuceo, cuarta lucubración: del perro que calla ante un cielo rojo. Prácticamente de un perro muerto y un cielo iracundo.
Y ladraladraladraladra al cieloy espera su respuestauna nube incandescente le ladrala escucha y se estremecesilba el fuegoy silencio.(Y ningún perro ladra yarealmente ya nada hace ruidoquizá alguna piedra¿pero quién lo comprueba?¿No es más aterrador que el silenciono saber si algo suena?)
Domingo, Diciembre 7, 2014 - 11:00
Segundo balbuceo, décima lucubración: del filósofo agazapado, temeroso de todo lo que desconoce.
Vivo encerrado en mí mismouna cárcel de ideasde barrotes forjados en cada pasoy la droga de la docta ignoranciacarcomiendo mis entrañas.Tengo la soledad por compañera de celdaacurrucada en una esquina bajo el arropode las sombras gélidas, pero aunque ellame haga compañía, sigo estando solo.Me observa una ventana,cuya pupila es la lunatan blanca como oscuratan mortal como bellamuestra de la felicidadque la noche disfruta fuera.
Domingo, Diciembre 7, 2014 - 10:38
Tercer balbuceo, décima lucubración: de un chaval con un ojo de cada color, que ve la vida en blanco y negro.
Todo se refleja en el mundouna gran bola de problemasel globo de las calamidadeslos odios y las verdadesque nadie quiere escucharel mercado sin esclavosjamás más esclavizado que ahorael odio brillando en cada farolala envidia en suaves olassurcando los vientos, marestierras, empresas, relacionesvidas, amistades, matrimoniosángeles, demonios, religionespaíses, tribus si queda algunala sociedad crece en su cuna
Sábado, Diciembre 6, 2014 - 17:56
Tercer balbuceo, tercera lucubración: de quien dialoga con piedras y aprende a ser persona. ¿De nadie?
Permanecí hablando con una piedrasobre el paso del tiemposobre mis últimas experienciassobre mis más profundos secretosLe contaba cada paso dadocada palabra dichacada razón oídaEntonces ella enumerólas patadas y pisotonesrecibidos aquel díay las recordaba contentaera lo más importante que le había sucedido.Y yo quise saber qué tenía de alegreser pateado por alguieny ella me preguntó qué tenía de alegre la vida
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Sábado, Diciembre 6, 2014 - 05:53
Tercer balbuceo, séptima lucubración: de un niño regañando a Kant. Quizá un niño bigotudo.
Sostén la plumae ízala al aireque no se pueda insinuarque no eres nadie ni queel aire no es camino para tus piessostén tus ideas con aire imponentesostenlas bien alto cueste lo que cuestesostenlas sobre tu cabeza pero nunca en ellaque sean de dominio público y firmadas con tus huellassostente a ti mismo y susurra a tus orejasque no hay palabra mal dicha que no estuviese peormuerta.Autor: Luis Periáñez LlorentePoemario completo en:https://www.academia.edu/9577471/Tres_balbuceos
https://poematrix.com/sites/default/files/audio00014.mp3
Sábado, Diciembre 6, 2014 - 05:50
Primer balbuceo, segunda lucubración: de la imagen distorsionada y agridulce de un joven en una botella vacía.
Herida de barrosana lluvia mis desgarrosfluyecae del cuello al seno y del seno al suelocae del suelo al mundo y del mundo al cielocae de la nube a mis ojos y de mis ojos a un celloolvidado y de notas desgastadas en una habitación lejanaa un pasado melódico de sonrisasa un futuro lleno de prisasa un día que nunca es hoyun día en que si me llamas voy y me olvido de mi nombre.Herida de barrosana lluvia mis desgarrostórname deforme.Autor: Luis Periáñez Llorente
Viernes, Diciembre 5, 2014 - 15:41
Segundo balbuceo, segunda lucubración: del peregrino que camina persiguiendo su propia sombra. Quizá de alguien.
Soy la foto que aún conservasclavada en un tablero de corchoel recuero de un tiempo de orola voluntad ajena de salir corriendoun ventilador que da vueltas pero no refrescaun movimiento insulso carente de sentidoun arma disfuncional y rotaun cacharroun juguete perdidofuimos más de lo que somosel tiempo nos robó los atributostodo lo que era se fue con los minutosy ahora resta el silencio y un leve ecoahora las tazas huelen a caféy el sueño es un bien que no poseo
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