A una dama inglesa

Tus manos pálidas alcanzaron la gloria
y como un deseoso amante las sigo,
puesto que semejan a la mujer doria
cuya sangre oscura sólo fluye contigo.

Miras el campo rodeada de escoria
que ignora indolente al pobre mendigo.
-Bella Albión vives más en su memoria
que en la torre del esclavista enemigo.

Igual que normandos de la oscura corte
anhelando tu pecho te llevan al norte,
y te alejan iracundos de mis brazos

hasta que se alzan los sajones con sus mazos.
Y marcha el ardiente crisol de Albión,
que jamás nos depare el destino de Catón.