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Vivo en un estado de perpetua suspensión de toda idea que deba
desembocar obligatoriamente en la necesidad de salir de la cama
o de mi cuarto.

Bajo esta condición deberían tener lugar sueños y deseos imposibles de alcanzar
pero hermosos sólo por el hecho de poder existir en mi cabeza, y nada
de eso sucede.

Mi cerebro aguarda inútilmente atravesado por los hilos que tejen la perversa
oscuridad de mi cráneo abandonado.

Todo Yo soy un objeto confuso y de origen desconocido que va quedando
sepultado por la nube de polvo que levanta esta tormenta de meses y de años
que se estrella contra el suelo de mi vida.

¿Qué podría decirle a quien encuentre mis huesos, a quien se encuentre
con mi esqueleto en su búsqueda implacable de algo con qué contrarrestar
los terribles efectos de esto que llaman vida?

¿Qué diré yo, hecho trizas, parte tierra, parte cenizas, parte algo que
suena hueco?

¿Qué explicación daré yo, que no sé siquiera si existo o no?

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