DEL OPIO Y EL OMBLIGO

Me habla un pequeño rombo (quizás la extreme noose de Cyrano)
de la pipa le cuelgan sofismas y aporías (halan sus cabellos y se parten los dientes)

-Ergo:

tintura de opio y éter líquido para configurar mi máscara de láudano

(de híbrida muñeca saltando a la cuerda
sobre balcones cubiertos por letras mayores de edad
y héroes mitológicos mojando cookies en chocolate caliente
disfrutando mi cráneo disuelto en electrodos)

o una puta ofertando agujeros en barata
concha crepuscular y diáfana (delicada fineza de caviar postmoderno y mescalina)

lástima de Heliogábalo hundido en el pozo séptico
ahogado en mierda: sujeto a una danza de psiquiatras copulando

¿Quién hurtó mi libreta de poemas? (tapas de hule negro y un Ángel desnudo)
¿qué fue de mi estilográfica made in England? (o la oreja cercenada del pelirrojo
y le mômo jugando a los dados)

Sucede peyote en este espacio vacío (mascar y cerrar los ojos:
dormirme con un
dedo en el ombligo)