Fusilamiento

Alguien corre y grita desesperadamente dentro de mí.
La rabia encierra mis pies en un eco
donde escucho mi nombre.
Ya van seis años desde el último golpe
que fusiló mi inocencia
y el brillo del sol
que nunca había brillado.
Idénticas gotas de agua
caían sobre mi pecho
minuto a minuto.
Día tras día.
Año tras año.
Mi madre me arrancó el teléfono de las manos.
Mi madre me ama.
Hace años un tipo silbaba en su nuca,
y nunca más volvió a saber de él.