El amor y lo bello

Estoy sola sin el sol, sin las nubes que zumban.
Las flores crecen hacia abajo,
y lo bello cada vez es menos bello. Lo bello ya es otra cosa.
Amar ya es otra cosa.
La voz suya me retumba detrás de las orejas,
y lo sé a pesar de que mis oídos no se escuchen a sí mismos.