Algo un poco incierto

Tengo una mano sosteniéndome la otra
y otra queriendo arrancarse de cuajo aquella.
Hay una y varias verdades atragantadas en una punta y otra de la mesa. Indiscutibles, tan indiscutibles que apenas son nombradas. Apenas son ciertas.
Hay un sabio,
¿Cómo renuncio a él?
¿Cómo desarraigo lo propio? ¿Lo moral? ¿Lo incierto?
Lo cierto es algo sin nombre que tengo dentro. ¿Es más real por estar ahí? ¿Menos por no estar fuera? ¿Por no tener nombre? ¿Por estar sin saber dónde? ¿Por hallarse sin hallarse? ¿Entonces es?
Tengo una mano sosteniéndome la otra
y una verdad queriendo arrancarse de cuajo.
Tengo muchos nombres y palabras, demasiados como para ser ciertos.