Y cuando

Mis manos se tornan muy suaves,
para sostener el cigarrillo;
O la pasión.

La música,
o el bandoneón.

Y esa triste pena
de andar de la mano
de una lapicera rota,
o un lápiz sin punta.

Y esa miel sensación,
de un tango con emoción
que no deja de parir
aunque este vino no pueda morir.

Mira al otoño.