Carlos Torres, España [Carlos Torres]
Mis poemas
Jueves, Abril 16, 2020 - 10:17
Dedillos de plata.
Pal dedo que tinta las manos manchadas de palabras...
Jueves, Abril 16, 2020 - 09:28
Quien si no un poeta...
Quién ve girar la luz en la veletay sabe anunciar la voz secreta...Aquel que regalando sus secretosve nacer el mal de padre a nieto...Un mártir escrupuloso de su locuraque aferra con los dientes la amargura...Un loco y un truhan, un calaveraque anuncia en el invierno primaveras...Aquel que regalando sus secretosda voz de soledad a sus objetos...a todos ustedes Gracias...
Miércoles, Abril 15, 2020 - 10:21
Un nombre de bien.
Plauta de enajenaciones tribalesde fiestas y vendavales siempre en alta mar...Y Olquiria y Ecienes y su hermano el bienes y donde vivir...Trigario Gargojo, ciego mudo y sordo que se hace entender...Y Atilio Y Tilato de Pluto y Eufato y su hermano Clarinde tiempo de Erodes de héroes e infartosde tener el trato de un nombre de bien...
Martes, Abril 14, 2020 - 11:20
El principe torcido
Matando princesas enlazó laurelesahora solo tiene príncipes para él...Era jovencito y ya era marinerocon el torso desnudo besó al compañero...De noble la saña de manos que arañande sangre en la piel...La delicadeza y el gesto furiosodel que come un oso para merendar...Un incomprendido torcido y valienteen un reino lleno de prejuicios pretendientes….Y su madre coja ...Las reinas de hojas escritas con hiel...
Martes, Abril 14, 2020 - 10:35
Lo escrito en la piedra
Clavando los lirios de la gran fortunadel mar de collares de perlas de espuma...Arrancan los ojos al cielo nocturnoy el negro alabastro es un pozo oscuro...Los sueños robados del que va sin marchasobre cuerpos muertos generando escarcha...Si la cárcel casa no hace al prisioneroel ojo del mundo se cierra de nuevo...Cantando lisonjas de las centenerasdos brujas sin sombra escriben en piedra...
Lunes, Abril 13, 2020 - 11:19
De primero:Sirenas sin sangre.
La raspa de sirena servida a la cenatumbada en la pena sirena servida en un plato.En el mesón del infierno los niños pequeños no estánservidos en cuencos con menús de cuentosy los ojos borrachos de licor virginal.El tenedor de acero le hace un rulo al pelo y el giro del cuelloel rostro bello de la muerte.... Del cuadro de mi sirena.
Lunes, Abril 13, 2020 - 10:39
Y caer en sus manos.
Sale del collar del reflejo de la luna en la fuentedel viento viviente que silva al pasar que nota al notary se sueltan las cuerdas...La locura en la mano y el cerebro armadoen un día callado de noche a gritarsale a saltar y a caer en sus manos...El arte de atar...
Lunes, Abril 13, 2020 - 09:41
Contacto espacial, en contexto especial
Lo que rinde un caricia que no está,un beso reciente en los ojos,la mano que busca la manoun abrazo aplazadoun sentir de piel y alma lo que tocasun deseo nuevo beber el agua de amary no resistir el llanto que tengo in aplazadoel miedo callado murmurando sombrasde ventanas vacías y calles llenasla acera de penas. Saludas, te vas...El peor adiós es el no sale nunca más de los labios....
Domingo, Abril 12, 2020 - 10:10
El libro de la oración profunda.
Coge del salón en la repisaen la balda derecha del tablónel libro de la oración profunda...I Primer termino respiración...Cada inspiración late al corazóncampanadas del alma, la brisa de dentroen la espalda y el soplo que el cielo regalainspira y exhala … respira la vida...II Dentro de lo materialen la molécula que forma un todo …El mar una ola tras otra que rompe la arena...Cielo cubierto de nubes desierto y de lluvia...Tierra de bosque sin forma de telarañas de hojasque hablan de raíz de cada nervio trillado, un manto...Fuego que calor y quema e ilumina el camino de cenizas
Viernes, Abril 10, 2020 - 11:32
El canto inútil de las sirenas
Y sigues lavando la ropa, haciendo comidamientras la herida se va haciendo mas grande...Suena una sirena tensa de la prisay en una camilla de tela amarilla...Asomada en el balcón con tensa resolución sale a aplaudirmientras en la sala descansa la siesta son días de fiestay de no trabajar pero para ella son de torturade noche sepultura nupcial y mientas él sueña...Los ojos morados , los dientes rotos y el vientre suciodel anuncio de un retraso que tras las patadasen jirones de sangre en el váter…La esperanza muerta ya no hay puerta por donde escapary cuando cesan los aplausos algo choca contra un cocheél sigue durmiendo el sueño borracho...los gritos, los ecos lejanos y una sirena rota...
Viernes, Abril 10, 2020 - 11:16
Ataudes de viento
Todos preparados va a empezar...las multitudes calladas esperan esperanzadas va a empezar...El aliento divino que muestra terrible el exterminio yde las palabras que mas da son solo palabraspero la voz está contaminada y el que escucha y miray sordo se las traga, es el mordisco animalque arranca y traga y traga y el sabor a cobre en la gargantay te duele callar y gritas de un terror desamparado que...De qué sirve llorar si nadie escuchaDe qué sirve reír solo en la duchaY esta locura que no deja respirarY ahora la duda es si volver a hablarSi de nuevo infectar con las palabrasQue mas da son solo palabras.Ataúdes de viento como mascaras podridas
Viernes, Abril 10, 2020 - 11:00
Crónicas de la pandemia.
Un día entero de relleno, otro día mas ,da igual si lunes o viernes o domingo,si es semana santa o la santa semana da igual,la alianza individual para mi que vivo en un bajoque no puedo salir a aplaudir a un balcón de ausencia,ya renuncie desde ayer a llorar, a reír y a sentir que era especial,antes del rigor de la pandemia, antes de que la gente se muera,en mi desierto ideal en mi destino cabal de influencia,renuncie a la paciencia de esperar y amortajado en mi olvido...se que no pido nada esencial , yo sabia que llegaría...el destierro en el encierro no es casual...Antes del rigor de la pandemia dominando en los balconesaplaudiendo a la muerte que entra en escenacercenando la pena mortal como un animalque muere en absoluta soledad...
Sábado, Abril 4, 2020 - 11:02
Cuando se cuaja la escarcha .
A la hora anunciada cuando se cuaja la escarchaen la actitud de nostalgia que anuncia la madrugada.Al maestro de esferas de curvas inapropiadasse le torcieron las rectas en puntos inacabados,se le doblaron los ojos que le lloraban a gritosse le escaparon los versos de los poetas malditos.Ahora que el genio está muerto ahora que el mundo se callaen la carótida herida de una noche muchachaes cuando el gallo despierta para cantar la mañanaes cuando el canto dormido es eco de la batallaahora que el día amanece y los prisioneros levantan...Es cuando el poeta en sigilo escribe al fin sobre el alma...Mi amor que muere y naufraga, quiero que tú me abandonesen esta párvula infancia quiero mandar tu sonrisa a mil leguas de distanciaY ahora el amor que he perdido está en las ascuas del alba
Sábado, Marzo 28, 2020 - 12:07
Acerca de la ilusión.
Tarda la ilusión y ha llegado tarde...Pronta recibida no tiene salida y presaconvencida huya tan deprisa que ya fue olvidada...ahora la morada inunda tristeza...Y aquella ilusión ahora es fe dorada, idealizada,un torpe recuerdo, es un canto herido,un dolor dormido que pronto despierta...Es a su pesar un paso curioso de un momentohermoso que no ha de durar...
Sábado, Marzo 21, 2020 - 11:56
Asilos de sombra. (Para nuestros ancianos que mueren solos por el maldito cobid 19)
El desembarco de la desvergüenza.IAsilo de sombra , cobijo de duelossolos los ancianos se limpian las manosy se mueren solos...IIEn la cofradía de las alimañaslas manos solteras envueltas en telasrasgan la esperanza...Y en algún rincón cuentan un millónde entierros de ancianos...IIIEn un cuarto vacío ,persianas cerradas,las manos atadas a la dura camaen que yace tendida.
Sábado, Marzo 21, 2020 - 11:39
La crin de viento
A un caballo herido no le estorba el cieloni al jinete hundido que aprieta el gatillo para enterrar el miedo.Encerrado y solo no solo el olvidoa un caballo muerto le basta el desierto de un jinete herido.Galope tendido, trote de espesuraen la crin de viento suman los alientos de carreras perdidas.
Sábado, Marzo 21, 2020 - 11:25
El efímero trato de lo absurdo.
Todo queda atrás y la rápida mirada no se pierdeen la historia que descubre las mentiras ni puedeel dolor recuperar aquella herida ni el remordimientoni la culpa angustiosa que murmura en las ascuas del resentimiento....Cuanto durará?...Oh que tiempo mas lamentable, tan relativoque ahuyenta en su composición los segundos negros de una tragedia...Y de nuevo como objetos inertes de una memoria desfasadaotra vez cercenan las ilusiones que ahora se pudren en espacios yermosdonde las moscas ondean festines en bailes sangrientos...Inútil es y es inútil ahondar en aquello que de la vergüenzaescapó el efímero trato de lo absurdo...
Sábado, Febrero 29, 2020 - 12:19
El descenso.
Tiene el privilegio de una imaginación que roza la estupidez...Tiene el reparo la objeción de una vergüenza delicaday un síntoma que anuncia la enfermedad del delirio...En un mundo aparte en parte de un mundo,ecos monstruosos dibujan palabras aparentemente ciertascon la pluma de un vuelo estrellado en una hoja desprendidalos poemas olvidados que jamás verán la luz, pero acaso importa?Ellos buscan la fortuna, la habilidad de la concentracióny un deseo de la caricia abandonada de una musa herida,ellos que encuentran coincidencias que inspiran y expirany de nuevo el cheque cambia de mano...Ambición, fortuna, descenso al infierno para comentar,para describir , para expresar, pero alzarse se llevancon ellos a los demonios y estos no tienen remordimientos...Luego tras el umbral donde incólume pesan las palabras
Sábado, Febrero 29, 2020 - 12:05
Pasa.
Tubo la vergüenza limpia pero hermosay el alma que vicia del deseo ociosa...En la frente tubo deseos ufanosy un ego perdido en batallas de manos...Pasa de la vida arrugada ancianay a la vez que siente se peina las canas...
Sábado, Febrero 15, 2020 - 11:35
Poema en tres actos.
Acto primero: Transfiguración....de aquellas reliquias de aquellos huecos oquedalesde espesos vacíos donde suenan cadenas del alma...En las ascuas dormidas de un abecedario tardíoy aquello no osa pronunciarse...Un eco inundado y el fuego arde apagado...En la nocturnidad amparada del miedoen una batalla perdida de un infanticidio neutral...Acto dos: Ofelia ofendida.Tras el golpe, tras la certeza de la sangre...La defensa inapropiada, el uso calculado de la violencia...La lejía, el agua sucia casi negray la ira que desata un odio reprimido...La tarde placida da a lugar a una noche limpiay en el hogar cuando todo parece tranquilo