Mala praxis

Supongo que son solo palabras,y lo que llenan son los hechos.En esta infinita realidad llamada vida.Como espiga de rosa apuñalas mi deseo,finges ser feliz y huyes de mi infierno.Y mi felicidad,se llena de tu odio,eterna primavera pintada de invierno.Ideas me chocan cual viento la popa,te impregnas de deseo,y vuelas,vuelas a donde pinté una vez ese mar de recuerdos.