Al contorno de la luna.

Hoy me siento más triste que nunca,
me fragmento en mares y estoy solo.
Me siento,
mi cuerpo,
y es como una cárcel ígnea.

Estoy vivo porque sufro,
porque ardo indefinidamente,
y no hay agua para estas brasas de carne y hiel,
de constante destrucción ...

Esta hemorragia solo llama a tiburones
y no puedo controlarla...
¿Qué es lo roto que hay en mí?
¿De dónde viene este dolor?
Me han quitado la llave de mi puerta,
la luna de mis noches,
el contenido de mi forma.
Y ahora vasos rotos
que cubren la pared de este íntimo infierno,
que he llamado mente,
por ponerle un sustantivo.

Ya no encuentro el camino a casa,
todo lo que toco pierde sombra,
color, espacio, tiempo,
algo pierde
pero no tanto como yo,
que doy pedazos de mí mismo,
por más que encuentre ausencia,
sobre todas las paredes.

Y ahora ¿Quién soy?
¿Solo recuerdos, fragmentos del pasado?
¿Qué hace esta máscara rota incrustada en este aspecto?
No soy la máscara ni lo que hay detrás,
soy polvo,
un aullar lejano en donde nunca llegó luna.

Lo mejor es dormir, lo peor es despertar...
¿Qué mierda hago con mi vida?