Comienzo del año

Comienzo del año y estas flores que susurro
acostado en la hierba no contestan
haciéndose reales, flores sólo de aire verde claro...
llevan mucho tiempo durmiendo en mí,
y este desvanecimiento no corona nada,
no calienta nada, no impone sus raíces en mi voluntad,
me observan sin ojos asfixiadas, como si les faltase
un castillo de espacio fértil
entre las manos semiabiertas de mi espera.
Quizás mi espera las frustre de alguna manera,
y se queden en un horizonte sin futuro,
fundiendo su regresión de hojas en un sol imaginario
que quema todas las salidas.

Recuerdo, así acostado, la tarde en que me llamaste
y dijiste esas rosas no tardarán en acosarme,
en ponerme en una camilla de la que jamás
levantará su vuelo mi mente... "Estas rosas,
esferas con puntas de besos que no concluímos,
tienen tanto de remos hecho trizas, de barca
contra las duras piedras del remordimiento,
de rostro blanco que no lleva gesto
ni forzada puerta, ni número rozado de infinito
ni forma de hospital conocido, ni uñas arañando
un corazón de humo en una tierra
sin forma".
Recuerdo tu voz,
y mis ojos agrandan terriblemente
su soledad sin pétalo,
sin estímulo de hojas,
sin vocación de jardinero.

Recuerdo sin pausa tu voz ahogada
en esta sola flor que no se hace.

Francissko Estro
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