La arboleda

Retazos de mundo lloviznaban ese día.
Una puerta se abrió en una nueva cornisa
paso a paso, vi las hojas de mi diario refugio
despeinando el periódico vespertino.
Allí mismo, se sacudió en digitados sollozos
veinte párrafos antes, la última paloma
entre balas, javas y hamburguesas.

Una ola de melancolía estalló entre mis dedos
pétreos como alguna Constitución de ron añejo
Atrapados en el dolor ajeno, la melancolía me ha dejado
maniatado de mentiras, que repiten sangre desde un
catalejo.

Gira el planeta de melancolía en helvética, times y arial
venganza
¡los brazos se cubren de gris e impresa maleza!
La asfixia indomable me golpea, quiere atenazarme la
sordera
colocarme dos antenas, dos pantallas y una tv de cadenas
Y afuera el único árbol esmeralda me contempla.

En mi melancólica decadencia, solo oteo esa última
arboleda,
una ventana aún abierta y el canto vaticano de
porcelana demencia.
La avanzada de letras poco a poco digitales, mi voz
enrojece,
ya es un graznido de publicidad, casi un dictador de
telenovelas.
Solo la esmeralda arboleda del último museo,
alza su mano entre las calles de violencia.

En la noche, una lánguida voz anuncia en el
melancólico planeta,
un último boletín de arrogante prensa.
Relata de un desquiciado hombre, flaco y gris en letras
que sigue abrazado a una verde arboleda.