La buhardilla

Las moscas revolotean sin ninguna censura,
entre olvidados pensamientos que algún día traerán alegrías.

El tintineo de la voz dormida escoge versos
sin tacto ninguno, mientras el cantor de la luna oscura
baila un vals desnudo al alba.

El azul del sueño muerto y una balada al amanecer
se regocijan para amar,
pero una tenue melodía de sentimientos rotos se ríe del ayer.

Murmuro al viento, este se nubla,
grito al aire y se estremece,
bebo vino y este enloquece.