Tiniebla descolorida

Mis manos están teñidas de un sol falso,
las uñas ennegrecidas hablan de lo tormentoso que fue ese tiempo,
mis brazos adoloridos tostados y adormecidos
hacen prisionero el ayer,
y mi mente se pierde en el proceso del olvido...

No hay miradas que motiven mi voluntad,
solo me queda el recuerdo de una noche íntima,
y el bosquejo borroso de un alba lúdica.

Soy un mendigo de esperanza,
un torpe amuleto de la conciencia,
la distorsión de una imagen nítida,
un verbo silenciado...

La esperanza se añade a mi costado,
y solo siento la cruz que se aferra a mi sombra,
la siento clavada en mis sentimientos,
en mis caídas,
en mis sueños.

Soy el número,
el lamento,
la mentira llorosa de un niño impoluto...

Los años son perlas vacías,
y el mar ya no trae buenas olas,
solo la tristeza es el combustible de un tiempo intermitente...

"Sintoniza bien esa radio, José"

"No se escucha nada, nada bueno..."