Íntima sinceridad (Memorias del desasosiego)

No saber de uno mismo; eso es vivir.
Saber mal de uno mismo, eso es pensar.
Fernando Pessoa

Yo quería conocerme mejor pero no me fío de mí,
he dejado ya de confiar en mis propias palabras,
la forjada ilusión que con los años me fui creando
y de repetirla tantas veces ya no me convence,
ese sueño ligero del que me despierto toda hora.

Yo quería creer en todas esas mis historias añejas,
Las vidas que desde ese selecto olvido me enajenan,
el selecto yo perdido entre mi deseo y mi memoria
que se acomoda en el más apacible retrato jovial
y me reconforta cuando mi ego se quiere sincerar.

Quiero creer que mi auto catarsis ha de redimirme
que mis lamentos son mis propios prolegómenos,
una calculada letanía para el más complaciente coro,
en la forjada imagen festiva, altiva y seductora
que distorsiona el espejo para mi propio deleite.

Quiero ese ethos que me proteja de mí mismo,
me distancie locuaz de mi propio canto de sirenas,
en esa realidad revelada que me permite la memoria,
en esa que no se subvierta ante la mentira más certera,
en esa que no se conmueva ante la verdad condenada.
.

Quiero escribir una autobiografía que me reconozca,
que sepa moverse bien entre las luces y las sombras,
una vida a mi medida en una iluminación ejemplar,
el amable reflejo fiel de mi más adecuada versión
porque sé bien que yo no quiero llegar a conocerme

JIJCL, 11 de febrero de 2021