Rotas

Una puerta cerrada que cruje con el pasar del viento.
Una vida que fluye rasurando y arañando las demás puertas.
Un alma sin rumbo fijo, en cuyo pecho se encuentran las llaves que abren el único lugar que sí tiene sentido.
Pero están rotas y ya no sirven.
Miles de llaves han intentado abrirlas, pero
es una puerta muy especial, que necesita de una llave especial.
El viento se hace gélido y golpea con más fuerza la puerta.
Hasta que esta cede
y todo se hace frío
gélido
de hielo.
Aquello que tenía sentido desapareció
y un día, las puertas dejaron de ser rayadas.
Había llegado el invierno,
y solo quedaba el hielo, y unas llaves convertidas en polvo.