Srakkin, Chile [Gabriel Esteban Brito Bruna ]
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Mis poemas
Domingo, Julio 13, 2014 - 15:02
Oda al poeta
Y los golpes por la espalda,Esos que te anudan las concienciasY te revientan los bazos de la narizQue chorrean un tinto agrio-metálico,Y los amigos se cansan, las mandíbulas se tensanY tú no robaste el copete porque en la cama estabas tiradoMientras cuestionaban tu hombría por sustentarla en testículosQue atraviesan campos electromagnéticosY formas fálicas que arman un arco defendido por la inocenciaDe un joven y los etílicos estados de un grupo de machacado.El silbato silba, como si hiciera otra cosa,Y pone una patada en los testículos que sentencian el finalDe una pelea, como si los poetas pelearan, como si los poetas no empuñaran la manoComo si los poetas pelearan, es cierto, no pelean con las manos empuñadasPelean con botellas reventadas y sempiternas erecciones sobrevaloradas
Domingo, Julio 13, 2014 - 00:32
Cáncer al corazón
En mi metamorfosis de hombre a mariposa,de mariposa a león he descubierto,que volar no es la gran cosa cuando aterrizarse hace obligatorio e indispensable,siempre en los mismos montes,siempre en los mismos rieles,arriesgando la vida por atreverse a insultarla.Además comprendí que rugir no te hace crecercomo individuo, ni me hace que mis latidosavancen por sobre el de adelante,dejando cada latido nuevo al final,para recordar no solo con mis filamentos craneales,si no con los retratos de mis sentimientos.Podría no haberme fijado en todo estosi antes no hubiese sido humano,
Jueves, Julio 10, 2014 - 21:35
Tiempo al reloj
Las palabras iniciales se diseccionan en el pasar del reloj sin tiempo,Los puntos se decapitan y las miradas le pegan menos saltos a la lectura,Mi paladar se hace grande y tus pupilas… tus pupilas sonríenMe sonríen sin preguntarme si pueden sonreírme las capacidades,Si pueden acariciarme las entradas, puedes acariciarme las carcajadasY los pastos del parque, y húmedas bancas de madera,Pero no me toques, no me roces, ni me imagines de otra maneraEs más simple sin amar porque no tengo idea como hacerlo,Es más fácil que el reloj se haga con el tiempoA que yo te acaricie sin destriparte los pensamientosA que yo te acaricie sin soltarte ni un momento.
Viernes, Julio 4, 2014 - 22:19
Protestas sociales
Las vagabundas sabanas del aire me alientan a soltar billetera, al destino, me alientan a soltar dos monedas, un...Las miradas muertas de la sociedad me dan asco, su desprecio no me toca ni los testículos. Sus gordas billeteras de...¿Dónde quedaron sus protestas sociales cuervos de la ciudad? ¡¿Dónde quedaron?! Las protestas sociales son más...Ustedes nunca han sentidos la violación de los resortes de un colchón ni las penas de un amor. Las alas del hambre...La vida se hace silencio e interés y los ojos se machacan contra el vidrio de una vitrina… Y el sueldo de tres meses...¡Y me llaman poeta de alcantarilla!... Por lo menos ahí las ratas se saludan y comparten la comida.
Miércoles, Julio 2, 2014 - 19:23
Pequeño mondadientes
Buen señor, de los romances alocadosCon gusto a amor y primaveras otoñalesSin muertes y criaturas sobrehumanasDel inframundo de su mente creativa.Yo tengo un pequeño peneQue podrá usar como mondadientesPara sacarse la mierda de las langostasY disgustar el verdadero sabor de un buenTrozo de carne que gusto a pobre le dejaraLe podrá dar asco pero si llega a regurgitarEse vomito será su primer verso de arte.
Miércoles, Julio 2, 2014 - 19:12
Floristas
Cuando los espejos biológicos hablan con mis miedosY no reflejan nada, la oscuridad se sumerge y las letras se difuminan,Cuando eso sucede la habitación se hace más grande,Las personas se hacen más pequeñasO más grandes ¡Inmensas! ¡Diminutas!Y estoy solo, diminuto e inverso en una soledad desalentadoraDe espasmos deprimidos y silencios musicalesY ustedes se hacen más pequeños… soy cada vez más aislado.Cuando las luciérnagas aparecen con los espejos encendidosLa vida no importa, se fue, se va, ya no estáEl amor se hace asqueroso y la soledad grandiosaY postrarme en la cama es la única opciónY sentirme los testículos cocidos a las piernasHace que la muerte me pruebe apuntoCon la sangre en las venas y la mente cruda.
Martes, Junio 24, 2014 - 06:19
Curva ascendente
Se me adelgazo la incomodidadcon tu llegada casual,la recta sonrisa se me curvo, alegre,al ver el brillo luciferinode tus palabras encantadaspor tu boca.La lastima de lo que duroengordo mi incomodidad.¿Cómo puede durar algo un instante?Ni siquiera un momento,un instantey marcharse, marchitarse.¿Cómo puede volver tan luego?No como un momento,no un instante
Domingo, Junio 22, 2014 - 21:33
Los 90' y los niños
Regurgito mi generación desde una década atráscuando las piedras lastimaban las rodillasy el clima no superaba nuestras expectativas de día.Regurgito mi generación como grandes,desde nuestros cimientos libres y pueriles.Regurgito mi generación no como la mejor perounas de las que se salvaron, aunque pocos años,se salvaron, se salvaron del material indispensable.Regurgito mi generación por soñar piedras divertidasy manipular la naturaleza a creatividad aventurera.Regurgito mi generación desde hace una década atrás,no ahora, porque en realidad antes éramos mejores.Regurgito mi sociedad porque me hace mal para el estómago,no porque quiera recordarlo con alegría.
Viernes, Junio 20, 2014 - 03:04
El agujero
No es necesario ser del hormigueroPara jactarse de todo lo acontecido,Cuando las pisadas matanNos empobrecen a deshieloLos escalofríos que causamos no les lleganni a los sesos,por su cien se desparraman nuestros sueñosy esperanzas con sabor cotidianoy desde siempre madrugadoresperanza con insomnio crónico ya en mi país,de cambios gratuitos y cifras mentirosas.Mi hormiguero tiene la suficiente gente analfabeta mentalpara seguir creyendo en el despertar de la caridadpolítica y judicial,mi hormiguero es grande y tiene sueño,
Viernes, Junio 20, 2014 - 01:11
La rata en la tina.
Ahí estaba la rata agitando sus brazosmientras su cola como nudo suicida bordeaba su cuello,corría desesperada por la asquerosa bañeraque de a poco se llenaba con un líquido cristalino que caía de su boca,al tocar sus pies se tornaba viscoso y negro como el petróleo.Que rasgos más humanos tiene la rata,eso pensé mientras se consumía mi lucidez
Jueves, Junio 19, 2014 - 20:19
Ojos cerrados
La corteza se adormececon el tacto fino y pesado del cansancioque no alcanza a penetrar hasta la médula,corre despistado por su bordecasi mofándose del deseo pueril de dormir.Fallecer un poco más, adentro,para quedarse sin latido súbito,para quedarse no eternamente la muertepara descansarme la vida, solo un poco.Una pisca de existencia pidopara no rasgarle solamente las puertasal descanso eterno, no añorarlaspor una eternidad,si no los goteos simples de las nubes.No una lluvia, no un aluvión,
Jueves, Junio 19, 2014 - 19:21
Homicidio
Las hojas caen, el tronco se clisa e incluso se pudredesde sus profundidades hacia la orilla de sus capacidades físicas.La víctima, el alimento, se ingiere, mastica, digiere,por el proceso natural al que llamamos depredación -depredador-El hombre nace, envejece y muereEs cierto, sentenciados a lo mismo, seamos lo que seamos,entonces, los asesinos en serie son... ¿Profetas del equilibro?El mesías; la vida, la vida, la vida... ¿Qué es la vida?Cruel, precisa, frágil y linda, la vida es el mejor asesino en serie,es el mejor dentro de su naturaleza irónica y vanidosa
Martes, Junio 17, 2014 - 16:26
Parpadeo Crónico
Se le algodono la camisa al vagabundo; suave, blanca y enamoradaCon el parpadear trasero de tu mínimo reflectar,Se le cayeron los hilos, sofocante algodón que transpirabainfección para la piel cuando de carnes sucias y pobres se trataban.La vía láctea, tartamudeo el pobre,Asombrado con tales ojos,Contó en su mente agitada uno y dos, una vez y otras más¿Cómo aprendió a guiñar un ojo tras otros?¿Con el solo efecto de caminar? Pasiva y tranquilasuave y linda, mujer calma dije yocuando sin darme cuenta me encontraba hablando de mí.
Martes, Junio 17, 2014 - 16:15
Generación de Mercado
¡Ay! Qué bonita forma de empezar la luzParirse, regalar la vida, tú mismo.Facilitar tu capital de sangre, sangre;Desangrada, seca, clisada, dormida.¡Ay! Qué bonita forma de costear la vidaDinero, vender la vida, tú mismo.Facilitar tu capital de humanidad, humanidad;Bestia, dios, putrefacción, cáncer.¡Ay! Qué bonita forma de limitarse la vidaConocimiento, limitar la vida, tú mismo.Facilitar tu capital de pensar, pensar¿Qué es pensar? Dicen las almas errantes-Lo que ustedes no hacen-¿Qué no hacemos? Pensar;Estúpido, inválido, tacaño, mercado.
Lunes, Junio 16, 2014 - 21:23
Mecánica semanal
El lunes aún sigo muerto y el martes me inicia mejor.Desde las alcantarillas luminosas,cegadoras de vendas vendidas y traficadascomo las sabanas de los brujos placeresque se esconden en la selva interina.Me miro la mano izquierda y esta no sirvey me dice -La derecha acaricia mejor-y es que es martes y no lunes, por decir que estoy solo.La luz tímida que se olvida llevarse todos los días su ropa interior,se oculta como el dinero en los culos que se limpian con seday aun así quedan cagados, sí, pero cagados de la risade nosotros los macacos del tiempo y el espacio,no ves que el hombre llego a la luna y elagua sigue saliendo una fortuna.El martes es largo, 16 mil kilómetros aproximadamente
Lunes, Junio 16, 2014 - 21:16
La biblioteca
Los solitarios, aquellos cadáveres sombríos destinados a la barray a los tragos intravenosos que van directo a los espejos asimétricos del borgoña,delicado el riachuelo de los devotos al arte o al misticismo baja calzones…Pero solos, egoístas consigo mismo las sombras del desierto.Los otros en las mesas sociales, y con las jarras de par en par,enormes sangrados para bombear las oportunidades de la noche.Las mujeres ya a esta hora aúllany a los hombres ya se les caen las ojeras como piñatas pueriles… Las costillas suenan y el acompañamiento aguarda en Mi Casa, sus casas.Veo cada luz que se desprende, casi sólidas,de los tecnológicos aparatos deslenguados que no me dejan de hablar-Se libre- me dijeron en otro idioma, debo estar muerto paraentender latín y vociferar trabalenguas esqueléticos.La virtud de la muerte es que la ignoramos gran parte del tiempo,no solo se muere, más bien se duerme, y no es la gran cosa…
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