Humo

El humo del cigarro
borra las preucupaciones,
que yo siempre agarro,
en las largar estaciones.

Cuando todo queda en evidencia
como el olor entre mis dedos,
quiero borrar la esencia
de mis recuerdos.

Asoma el aroma en mi ropa,
la gente me mira con reproché;
el viento no me arropa,
en esta media noche.

Apagó el milésimo cigarro
y el frío me empieza a calar,
hasta los huesos en lo partícular,
y se vuelve bizarro el inhalar.