Poesía en mí menor.

Congratulados los astros,
ven en vos
desde lejos a través de tus ojos,
y rompen en lágrimas,
rompen en olas sangrantes,
en gigantes vuelos
que nunca emprendieron sus viajes.

Ah... disgresión
de las almas nocturnas,
y apuestas al sol,
si viniese mañana,
o al viento,
con sus dos rostros
anclados en la luna incauta.

¿Quién escribe?,
nadie,
he de decir
que nadie.

Pero las fatigosas rosas,
en esa belleza,
en esa belleza,
no saben lo que son,
ni qué substancia enseñan
a los dioses de la noche dirimida
entre chispas y niebla.

Pétalos ausentes
de toda presencia,
pétalos de grises matices
dando en tus mejilas
la última palabra.

"Aquí muero",
y los cálices abiertos
de la fecunda rama
del árbol primigenio.

¿Qué es entonces esta vida?.

Un soplo extraño,
un aliciente en ciernes,
un candelabro plateado,
alumbrando la hojarasca
y el perdón de los hados.