Poema de un sábado a la tarde.

I.
Bruma de escarchas
mi cielo abatido.

¿No escuchas suave
ese pálido olvido
del sueño?

Antes de la tarde
en enrojeció el vino,
y el sol anunció su bravía
hecha de jirones aciagos.

Tempestad de inquietas
alas y poemas.

II.
Pétalos caen,
y tu rostro lo niega,
pétalos caen,
y no quieres tomarlos
con tus manos enhiestas
al clamor de la noche.

III.
Siniestras oraciones
sacuden las hojas,
y la codicia grita
en su camastro dorado.

Vagan caracoles
fuera de sus conchas,
y esto irradia sus capullos
sobre la tumba aterida.